Un homme n'aura jamais assez de vies pour se hisser au sommet de son art, sans compter qu'ensuite, au sein de l'humanité tout entière, il ne se trouvera personne pour comprendre son œuvre. Votre toile ne nous plaît pas ; hé, ne croyez pas que nous manquons de goût ; c'est la faute au paysage, il ne méritait pas d'être peint. Je suis en train de mourir sans souffrir de quoi que ce soit, je meurs de ne plus vouloir m'accrocher à un monde aussi insensible. Quand je jette un œil par la fenêtre, la luminescence d'un jour hideux me tord l'estomac. N'y a-t-il personne d'autre qui éprouve la même chose que moi ? Serais-je réellement devenu fou ?
Charles Bukowski, Un carnet taché de vin
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