Ecrire, ce fut étrange. J'avais besoin d'écrire, c'était comme une maladie, une drogue, une énorme pulsion, mais je n'aimais pas me voir comme un écrivain. J'avais peut-être connu trop d'écrivains. Ils passaient plus de temps à dire du mal les uns des autres qu'à faire leur boulot. C'étaient de vieux garçons envieux et angoissés ; ils se plaignaient constamment, vous flanquaient un coup de poignard dans le dos et étaient extrêmement vaniteux. C'était ça, nos créateurs ? Ça a toujours été comme ça ? Probablement. Ecrire, c'était peut-être un moyen de se plaindre. Mais certains se plaignaient mieux que d'autres...
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