Un prétendu ami, qui insiste pour que j'ouvre un compte InstaBook, afin de mieux comuniquer avec moi – le salaud – m'envoie la dernière campagne faisant fureur sur ce type de réseaux sociaux. A la veille de mes 52 ans, je me sens très vieux, rêve d'île déserte, ne comprenant décidément rien à ce qui meut mes contemporains et motive leur soumission volontaire, hystérique et souriante au diktat des multinationales de la communication et du rafraîchissement sucré.
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