Je suis allée à la Poste ce matin. Ils ont pas voulu me donner d’argent. Ben, ma carte est périmée et la nouvelle, je l’ai pas encore reçue. Ils ont rien voulu me donner.
Je n’entendais que sa voix. Une voix lente, pâteuse. Elle avait eu un accident cérébral, n’avait pas récupéré totalement.
Il me reste 100 euros, j’espère que je vais pas dépenser plus…
J’apercevais une joue, creuse, une bouche sans dents.
De toute façon, je ne peux rien faire, je n'ai pas de carte bleue.
Sa langue continuait à boxer les voyelles.
Et toi, t’as des nouvelles de ton grand-fils ?... Je comprends…
Elle avait eu de meilleurs moments. Une vie meilleure même. Mais elle avait entamé la descente depuis longtemps maintenant.
La prochaine fois que tu viens à Paris, je t’invite au resto. Si, si… Ce midi, j’avais envie d’un sandwich, j’ai mangé un super sandwich, ça me suffit…
L’alcool l’avait aidée quelque temps. Puis, il avait accéléré la déchéance, précipité la maladie.
Mon frère m’a appelé. Il m’a demandé les codes pour internet. Il va s’occuper de mes comptes. C’est bien, je suis contente…
On s’est levé en même temps. Je l’ai rejointe devant les portes qui s’ouvraient. Elle n’avait pas plus de cinquante ans.
Quand pour éviter de devenir fou je descendais faire quelques pas dans la rue, je croisais souvent une chienne à longues oreilles qui me donnait envie de me changer en animal afin d’être ainsi promené en laisse, éloigné à l’infini de mon angoisse.
RépondreSupprimerAutobiographie, p 95, Régis Jauffret