Je ne pense pas avoir reçu une seule lettre d'un inconnu qui fût normal. D'un inconnu, bien entendu, qui m'ait écrit en emballé, à qui j'ai apporté quelque chose, et qui m'avouait se sentir des affinités avec moi. Epaves, déchus, malheureux, malades, déchirés, incapables d'innocence, rongés, frappés de toute sorte d'infirmités secrètes, recalés à tous les examens d'ici-bas, traînant après eux leur jeune ou leur très vieux désarroi.
Ils ne m'ont jamais rien demandé, car ils savaient que je ne pouvais rien leur offrir. Ils voulaient seulement me dire qu'ils m'avaient compris…
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