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| Marcel Bovis |
Je recommence à mentir avec grâce,
je me penche avec respect devant la glace
qui reflète mon cou et ma cravate.
Je crois que je suis ce monsieur qui sort
tous les jours à neuf heures.
Les dieux sont tous morts un par un dans de longues files
de papier et de carton.
Rien ne me manque, même toi
tu ne me manques pas. Je sens un creux, mais un tambour
est facile : peau des deux côtés.
Parfois tu reviens dans l'après-midi, lorsque je lis
des choses qui apaisent : communiqués,
le dollar et la livre, les débats
des Nations Unies. Il me semble
que ta main me peigne. Tu ne me manques pas !
Mais des choses menues sont subitement absentes
et je voudrais les chercher : le bien-être
et le sourire, ce petit animal furtif
qui ne vit plus entre mes lèvres.
Julio Cortázar, in Crépuscule d'automne,
trad. Silvia Baron Supervielle, éd. Corti
