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| Nicolas Yantchevsky |
Je ne sais plus si j'ai dormi ou si, de sauts en sauts, je n'ai pas déssoudé ma vie. On disait ça, là-bas. Là-bas, dans le quartier, dans certaines rues plus que dans d'autres. Il y avait les maisons grises, au plâtre boursouflé, aux clous rouillés qui abandonnaient leur trou, qui ne retenaient plus rien. Des rues qui s'écroulaient, sans âge, avec des impasses sans lumière, où il faisait bon traîner. On dessoudait sa vie en tombant de l'échelle, après la halte de midi.
Fred Deux, Entrée de secours, éditions Le Temps qu'il fait
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