ces choses

ces choses auxquelles nous apportons tout notre soutien

n'ont rien à voir avec nous,

et nous nous en occupons

par ennui par peur par avidité

par manque d'intelligence ;

notre halo de lumière et notre bougie

sont minuscules,

si minuscules que nous ne le supportons pas,

nous nous débattons avec l'Idée

et perdons le Centre :

tout en cire mais sans la mèche,

et nous voyons des noms qui jadis signifièrent sagesse,

comme des panneaux indicateurs dans des villes fantômes,

et seules les tombes sont réelles.

Charles Bukowski, Les jours s'en vont comme des chevaux sauvages dans les collines, trad. Thierry Beauchamp