Les règles du jeu

 

Je ne veux pas continuer à être celui que je ne suis pas.
Je ne veux pas me rappeler ce que justement tu oublies.
Je préfère que tu ne sois pas là plutôt que de te savoir partie.
Je ne veux pas que tu m'expliques ce que tu as voulu dire.

Je me contente de bien plus que ce que je mérite.
Je ne veux pas que la mort me surprenne à l'attendre.
Je ne veux pas retourner sur les lieux que j'ai fuis
pour y chercher les raisons qui m'ont poussé à partir.

Je ne veux pas dire ce que tu veux que nous entendions.
Je ne veux pas être ta dernière cartouche.
Je ne veux pas de longues journées qui ne nous mèneraient pas assez loin
ni être seul dans un lieu où il y aurait toujours quelqu'un d'autre.

Je veux pouvoir sortir sans susciter de soupçons.
Je ne veux pas me demander ce que ça aurait pu donner.
Je ne veux pas découvrir qu'il y a des années
que je n'ai rien fait pour la première fois.

Je ne veux pas que les choses en restent là où elles étaient.
Je ne veux pas le secret que tu gardes pour moi.
Je veux qu'au réveil tu te rappelles ce dont j'ai rêvé.
Je ne veux pas qu'il nous reste encore du temps à perdre.

Je ne veux pas que tu m'expliques de quoi il retourne.
Je ne veux pas que nous ayons à nous résigner.
Je ne veux pas que les prophéties se vérifient
que les choses se déroulent comme prévu.

Je ne veux pas que nous ayons plus de mots qu'il n'en faut
et que le premier venu dise ce que j'ai voulu taire.
Je ne veux pas voir le verre à moitié plein.
Je ne veux pas imaginer que ça aurait pu être pire.

Je veux juste
savoir que parmi tous les autres c'est moi que tu choisirais.

Benjamín Prado, Acuerdo verbal,
trad. maison