Par la même occasion

A la demande générale, un autre poème inédit d'oncle Hank. 

les femmes de l'après-midi

fini les femmes qui frappent à ma porte

à 3 h du matin

avec la bouteille et le corps prêt à l'emploi ;

elles débarquent à 2 h 30 de l'après-midi

et dissertent au sujet de leur âme,

elles sont mieux roulées que ne l'étaient

les vieilles filles, mais l'affaire est entendue –

pas de coups d'un soir,

je dois acheter le film entier  ;

elles savent distinguer Manet de Mozart, elles ont lu tous les

Millers, et boiront un peu de vin

enfin juste un doigt, et leurs poitrines sont vastes et 

fermes

et leurs culs sont sculptés par

le démon du sexe ;

elles connaissent les philosophes, les politiciens et les combines ;

elles ont le corps et l'esprit,

et puis elles s'installent, me dévisagent et lâchent,

« tu sembles un peu nerveux, est-ce que tout va bien ? »

« o oui », je réponds, « au poil », en me demandant putain

qu'est-ce que c'est que ce bordel ?

je vais pas gaspiller un mois pour un bout de fesse ;

et quels yeux terriblement magnifiques, o oui, les sorcières !

il faut les voir sourire, en sachant bien à quoi vous pensez – 

les coller sur un lit et qu'on n'en parle plus —

putain oui ! –

mais il s'agit d'une ère inflationniste

et avec elles

vous devez payer avant, pendant et

après, c'est

la femelle émancipée, et je ne suis plus un

écolier, et je les autorise à repartir

sans qu'il se soit rien passé, la plupart d'entre elles

ayant déjà derrrière elles

un ou deux hommes en ruine,

et juste une vingtaine de printemps, alors on convient d'un rendez-vous

plus tard dans la semaine, et elles se taillent

leur prix éternel ondulant

derrière elles

comme leur cul magnifique,

mais voilà que je me surprends à écrire,

le jour suivant,

« Chère K… : votre beauté et votre jeunesse sont juste insoutenables

pour moi. Je ne vous mérite 

pas, c'est pourquoi je vous demanderai d'arrêter là notre relation,

aussi infime qu'elle a pu

être…

bien à vous,

… »

après ça je souris, plie la lettre, la mets dans l'enveloppe, lèche

le rabat, ajoute le timbre,

et descends dans la rue

jusqu'à la boîte aux lettres la plus proche

laissant la femme émancipée aussi libre qu'elle

devrait l'être, et m'évitant quelques dommages

par la même

occasion.

Charles Bukowski, Tempête pour les morts et les vivants,
éd. Au diable Vauvert, 2019
trad. Romain Monnery