Et quoi encore
sans rang deux par deux
ils glissent à la surface, creusent,
s'effacent pile au moment où
je tends la langue
encore au coeur de la nuit blanche
prêt à les accueillir
le ventre uni à tes hanches
rebondies endormies
saisis à point d'heures
par la pluie, l'alcool, la trouille,
menaçant sans sommation
l'inlassable insomnie de l'hiver
ils ne tiennent ni chaud ni promesse
de vie moins indécente
et tel un dément je descends
dans le noir, le froid, la boue
faudrait compter ses pieds
pour pas s'affaler, caler
et quoi encore
insurrection à deux balles
dans le coffre les fuir ne rien dire
l'espoir, la noue, je traverse
ces cités sans rien voir
rien attendre de là-haut
pas même d'ici bas à peine de moi
j'embarque carnet en tête
et langue pendue
je les guetterai au premier comptoir
Charles Brun, A boire
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