L'homme accepte la mort mais non l'heure de sa mort.
Mourir n'importe quand, sauf quand il faut que l'on meure !
cioran
nous avions beau le savoir,
y penser
avoir le temps de nous y préparer
son passage parmi nous prenait fin
nous avions eu cette chance...
et puis il avait laissé les paroles s'étrangler d'elles-mêmes
la voix voilée
les larmes déposées
il entendait dans leurs yeux
nous ne sommes plus des enfants
comme à leur habitude, elles étaient arrivées plus tard
que prévu
l'une
après l'autre
il aurait pu leur écrire un texte
évoquer le choc muet de la mort
qui nous cisèle
quelque chose comme ça
aurait-ce été moins grotesque ?
ces derniers temps les mots lui échappaient
se résistaient à l'alignement
n'avaient plus aucune justesse,
aussi peu présents que lui
le monde était plein de poèmes,
disais-tu mon vieux ray
il y a déjà plus de quarante ans
aujourd'hui,
des vers circulaient sur des écrans, le métro,
remplissaient des étagères poussiéreuses
les bibliothèques désolées
personne n'y prêtait plus attention
qui avait encore besoin d'un nouveau poème ?
elles étaient venues voir la chienne
– une dernière fois ?
il s'était contenté en les attendant
d'écouter le disque quatre du complete columbia studio recordings 1965-68
the miles davis quintet
dégoté récemment sur le bon coin
en jonglant avec les deux plaques du four et les trois pizzas
surgelées
achetées à leur attention en sortant du travail
il pensait à ces samedis soirs nerveux où il cuisinait
pour elles
aux dimanches après-midis dvd
tous les trois serrés sur le canapé
cette époque-là aussi était morte.
charles brun, filles de kilimanjaro
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