Règle n°1

Il n'y a pas de normes. Tous les hommes sont des exceptions à une règle qui n'existe pas.

Fernando Pessoa

Burlando la muerte

Stefan Rappo

mais sans courage j’ai laissé ma main

sur tes fesses froides et tu m’as chuchoté

ce rêve où dans la chambre humide
je te lisais un poème

de Leonard Cohen sorti de The Flame

dans sa loge soudain il entendait Tom Waits

et sa musique bien meilleure que la sienne

disait-il
parfois je ne pense plus à lui

nous frappe la gratte de Louis Watt-Owen

caressée d'une seule main sur la terrasse de son hlm

burlando la muerte clope au bec

murmurant toute notre haine en vers

et à l'envers

avant de nous quitter j'ai remis notre chapeau

la pluie nous gelait les os l'espoir et le sang

depuis si longtemps que nous n'espérions plus

aucune consolation

Charles Brun

Sursis

Pas un jour, ces temps-ci, sans agitation, paroles, colères, enthousiasmes, gestes inutiles, excès en tout genre. Comme si nous devions nous prouver en permanence que nous sommes encore en vie.

Contre la nature

C'est contre la nature de l'amour s'il n'est violent, et contre la nature de la violence s'il n'est constant.

Montaigne

Le danger

Le danger aujourd’hui est que la direction des affaires soit accaparée par des oligarchies de compétents associées aux puissances de l’argent.

Paul Ricoeur (1968)

Avec réserve

Fred Herzog

N’apprends qu’avec réserve. Toute une vie ne suffit pas pour désapprendre ce que naïf, soumis, tu t’es laissé mettre dans la tête – innocent ! – sans songer aux conséquences.

 Henri Michaux

Les tueurs

Hermance Triay

« France Culture aurait dû être un univers de gens cultivés donc agréables. Dans les faits, c’étaient des tueurs ». Celle qui s'exprime ainsi s'appelait Pascale Casanova. Cette dingote de littérature est morte le 29 septembre dernier à 59 ans dans une magnifique indifférence. J'avais croisé cette proche de Bourdieu, dont les héros se nommaient Beckett ou Kafka,  vers 1995 dans une des émissions qu'elle anima sur la radio publique et où elle eut la saugrenuité de m'inviter à deux reprises il me semble. Impressionné par la dame, et le lieu, qu'est-ce que je foutais là ?, j'ai le souvenir d'avoir barboté une phrase par séance.

Acrimed a mis en ligne récemment un long et instructif entretien de Pascale Casanova avec Yves Lacascade, datant de 2017, et publié à l'origine dans le numéro 148-149 du Journal des anthropologues. Extrait :

- Yves Lacascade : Comment as-tu commencé à travailler à France Culture ?

- Pascale Casanova : Je crois que c’était par un membre de l’équipe du Panorama : comme ils cherchaient des gens en province, il m’a proposé d’y participer. À l’époque, au Panorama, il y avait des sujets sur les expos à Bordeaux, à Lyon, et donc moi je faisais de petits reportages sur ce qui se passait dans ma région, du journalisme culturel en quelque sorte. Je lisais La Nouvelle République pour avoir des idées de sujet. J’avais été mise en contact avec Duchateau par l’un de mes professeurs en licence et maîtrise de lettres à Tours. Voilà, c’est comme ça que je suis entrée peu à peu. Je « montais » à Paris pour commenter en direct mes reportages. Ça a dû durer trois ou quatre ans. Et puis l’émission s’est allongée et Duchateau m’a proposé de venir plus souvent et de faire d’autres sujets. Je faisais aussi des choses au mois d’août : je lançais des débats, des magazines, des choses enregistrées, pas en direct, mais des bobinos, des rediffusions. Duchateau me le faisait faire aussi à Noël, quand les autres n’étaient pas là. C’était très technique. Ça faisait partie de l’apprentissage. Ça m’apprenait à causer.

On lira sans plus tarder la suite ici et là.

La chaîne, qui est restée discrète, a mis en ligne
quelques archives qu'on peut écouter ici.

Le code

Claude Gassian

Je n’arrive pas à déchifrer le code

De notre amour congelé

Il est trop tard pour savoir

Quel était le mot de passe

Je tends la main vers le passé

N’arrive jamais à l’atteindre

Et tout ressemble

À un ultime recours

Certes on a dit qu’on s’en tiendrait là

Et il ne reste rien

Et pourtant j’entends mes lèvres

Faire ces promesses

Certes on a gaspillé la vérité

Et il n’en reste presque rien

On peut pourtant balayer la chambre

On peut encore faire le lit

Quand le monde sera faux

Je ne dirai pas qu’il est vrai

Quand les ténèbres appelleront

Avec toi j’irai

Quand viendra la honte

À l’heure de la grande Alerte

Quand ils appelleront ton nom

Bras dessus bras dessous nous irons

Leonard Cohen, The Flame,
Le Seuil, trad. Nicolas Richard

The end

Les livres ont les mêmes ennemis que l'homme : le feu, l'humide, les bêtes, le temps ; et leur propre contenu.

Paul Valéry

Liberté conditionnelle

Beaucoup d'imagination

De temps en temps, une femme est un substitut convenable à la masturbation. Mais bien sûr, il faut beaucoup d'imagination.

Karl Kraus

Vases communicants

Hiromu Kira

Je m'obstine à établir une différence entre imbécillité et intelligence, et ce n'est pas aussi facile qu'il y paraît.

Pour commencer, l’imbécillité humaine est si foisonnante qu’une bonne partie échoit aux êtres intelligents, qui l’utilisent avec plus d’agilité et de confiance que ne le ferait un imbécile. Les imbéciles s'obstinent à faire (et c'est bien) ou à dire (ce qui est moins bien) des choses intelligentes. En revanche, on voit bien que les intelligents font ou disent des imbécillités tout le temps, sans le vouloir. L'imbécillité et l'intelligence se trouvent comme dans des vases communicants, passant constamment de l'un à l'autre ; il arrive qu'elles se repoussent mais, en général, elles se mélangent bien et elles créent des amitiés, des relations, des alliances et des mariages qui ne s'expliquent pas, et dont les gens disent : mais comment est-ce possible ?

Augusto Monterroso, La Lettre e,
trad. Christine Monot, éd. Passage du Nord-Ouest

Dix ans

il descendait par l'escalier extérieur

une chambre aménagée dans le grenier

pareille à celle de ses dernières années

au-dessus du Gambetta ?

chez la voisine ?

je venais d'embrasser ma mère

et l'ai trouvé dans la cour comme je quittais

sa maison

nous nous sommes salués à peine

comme de son vivant

des siècles que nous ne nous voyions plus

nous avons franchi la grille ensemble

le temps d'un tour de clé, il remontait déjà 

la rue Edouard-Vaillant

les périodes sans travail étaient les plus 

étranges et angoissantes

je l'ai rattrapé sans mal

tous ces matins
après-midi

où allait-il ? 

au café, voir un ami, 

Antonio el largo ? Da Cunha ?

Sylvestre ? Le Polonais ?

El Málaga ? Chevalier ?

El Rafa ? El Miguel ?

chez une femme ?
La Mona ?

cette fois, j'étais là

nous ne savions jamais

d'où il revenait

j'ai passé mon bras sur son épaule

le toucher

il s'est tourné vers moi, comme pour me parler 

sans mots, la gueule en sang, 

sans dents

je l'ai serré contre moi

je voulais lui dire tout ce que je savais

tout le peu

depuis qu'il n'était plus là

ce qui je pensais l'avait éloigné 

de sa femme, de ses propres enfants

silence secret qu'il connaissait  

selon elle 

comment autrement ?

qu'il ignorait 

selon mon frère

la ville avait beaucoup changé

il avait besoin de moi

pour le guider

le bistro du coin n'existait plus

mais le brazza plus loin où

ma sœur et moi achetions

à ses anniversaires une boîte de cigarillos

une fois un cigare

était toujours là sous un autre nom

je crois

nous nous sommes perdus 

dans une autre vie

aujourd'hui il me reste dix ans

pour arriver
place de sa mort

j'aime mieux les rêves de casse

sur un scénario de Giovanni

ils m'évitent 

d'écrire ces idioties

Pour le plaisir

Elliott Erwitt

Le 28 octobre 1919, André Gide écrit dans son Journal : 

Hier, visite de Valéry. Il me répète que, depuis nombre d’années, il n’a écrit que sur commande et que pressé par le besoin d’argent.

- C’est-à-dire dire que depuis longtemps, tu n’as rien écrit pour ton plaisir ?

- Pour mon plaisir ? reprend-il. Mais mon plaisir est précisément de ne rien écrire. J’aurais fais autre chose que d'écrire, pour mon plaisir. Non ; non ; je n’ai rien écrit, et je n’écris rien que contraint, forcé et en pestant.