tag:blogger.com,1999:blog-81364489982377738432024-03-28T15:40:32.674+01:00nos consolationsnosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.comBlogger1942125tag:blogger.com,1999:blog-8136448998237773843.post-12562525566851820802024-03-21T07:20:00.001+01:002024-03-21T07:20:21.611+01:00L'origine des larmes<p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2BsZuNBIhlAXWuxTMSIzid9Bp6XiYQa56PPhe168RYmPJUVYzDnB-SVjGYa9HpKv8vKvz842v6080Usn0yzZwv1ltGwtZpTsyvhsM_fKxjp3GIjJheGyRm3Z54k7yrGAZLxxv2a4WgWfJ5AC5Jz6KEFXjS4i3sTG9wDsEscV5_JiK9Xnl9EaPr7e0cLI/s1200/tram.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="897" data-original-width="1200" height="428" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2BsZuNBIhlAXWuxTMSIzid9Bp6XiYQa56PPhe168RYmPJUVYzDnB-SVjGYa9HpKv8vKvz842v6080Usn0yzZwv1ltGwtZpTsyvhsM_fKxjp3GIjJheGyRm3Z54k7yrGAZLxxv2a4WgWfJ5AC5Jz6KEFXjS4i3sTG9wDsEscV5_JiK9Xnl9EaPr7e0cLI/w573-h428/tram.jpg" width="573" /></a></td></tr><tr align="right"><td class="tr-caption"><span style="font-family: arial;"><a href="https://lascitasdelashoras.tumblr.com/" target="_blank">Jean Dieuzaide</a></span></td></tr></tbody></table><br /> </p><p> </p><blockquote><blockquote><blockquote><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Qui que nous soyons, quelle que soit notre place en ce monde, nous portons en nous trop de choses douloureuses ou déshonorantes. En silence, elles nous embarrassent et, un jour, elles nous trahissent. <br /></span></p><p> </p></blockquote></blockquote></blockquote><div style="text-align: right;"><blockquote><blockquote><blockquote><p><span style="font-family: arial;">Jean-Paul Dubois, <i>L’origine des larmes</i>, L'Olivier, 2024</span><br /></p></blockquote></blockquote></blockquote></div>nosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8136448998237773843.post-53330249419033638022024-03-19T16:42:00.000+01:002024-03-19T16:42:04.474+01:00Bourrasques<p style="text-align: justify;"> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixKdbLhOAcI8ixu9eCqEwvMRSt7oyu6ylmIauMXEJiZicmYAEAVSlbsgBJDm-oDkEb3SqSesXzbLEBVkP26CKngaPhSmdrxv9gDIMBbcbnuRqeEQw7Si0Gh1p3r5cU1PjdZ3MFI8w8M9XOutDSzXF4aoZwbUun5NBnV-MMpwqQ6vTud6OvgOS01xdEh24/s907/panorama.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="615" data-original-width="907" height="392" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixKdbLhOAcI8ixu9eCqEwvMRSt7oyu6ylmIauMXEJiZicmYAEAVSlbsgBJDm-oDkEb3SqSesXzbLEBVkP26CKngaPhSmdrxv9gDIMBbcbnuRqeEQw7Si0Gh1p3r5cU1PjdZ3MFI8w8M9XOutDSzXF4aoZwbUun5NBnV-MMpwqQ6vTud6OvgOS01xdEh24/w578-h392/panorama.jpg" width="578" /></a></td></tr><tr align="right"><td class="tr-caption"><span style="font-family: arial;"><a href="https://lascitasdelashoras.tumblr.com/" target="_blank">John Bulmer</a></span></td></tr></tbody></table><br /></p><p style="text-align: justify;"> </p><p style="text-align: justify;"></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;"></span></p><blockquote><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Et parfois, la vie nous offre quelque consolation. Comme <i>L'Origine des larmes</i>, le nouveau roman de l'ami Jean-Paul Dubois sur lequel nous venons de nous précipiter et dont voici l'incipit. </span></blockquote><br /><p></p><blockquote><blockquote><blockquote><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: large;">Il pleut tellement. Et depuis tant de temps. Des averses irréversibles qui semblent surgir de partout, la nuit comme le jour. Parfois une accalmie laisse entrevoir une parcelle du ciel d’autrefois, bleu lavé, mais très vite assombri par de sombres vagues de nimbocumulus. Cela fait deux années que le temps s’est graduellement détrempé, transformant cette ville de briques sèches en une vallée lessivée par un régime de pluies. Tantôt ce sont de brusques et violentes tempêtes qui décoiffent les toits, tantôt de longues et patientes averses épuisent les arbres et font enfler les fleuves. La punition des eaux épure les rues, accable les charpentes et habite nos vies.<br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: large;">Je suis à la maison, devant la fenêtre de mon bureau, et je regarde les bourrasques qui bousculent les arbres. Cela fait des années que je n’ai pas ressenti autant de calme au fond de moi. Je sais que ces instants sont précieux car ils ne reviendront pas avant longtemps. Après ce que j’ai fait, et cela me surprend à peine, je n’éprouve pas de regret ni d’angoisse. En dépit du déluge, je suis apaisé, comme un homme fatigué qui a fini sa journée. Je sais que l’on va bientôt venir me chercher et m’interroger. Je suis là, prêt à dire ce qui doit l’être. Je ne redoute rien de ce qui vient. J’attends et je profite humblement de cette pluie robuste et têtue qui détrempe nos vies.</span></p></blockquote></blockquote></blockquote><p> </p><blockquote><blockquote><p style="text-align: right;"><span style="font-family: arial;"> Jean-Paul Dubois,<i> L'origine des larmes</i>, <br />éd. L'olivier, 2024</span><br /></p></blockquote></blockquote><p style="text-align: justify;"></p>nosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8136448998237773843.post-63147024660442666822024-03-14T16:40:00.002+01:002024-03-14T16:43:29.201+01:00Sois gentil<p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiujI8BKf-p3m4QeL6WYT-PnoFZJ8ta8qnwsnBuvkTPPZl9qZQm3GAZC5CJsjPov8fQGKq_qEdBy3AcUHt_f4_Jebkfvr-c13OhcDKi6RXxwXvS9VQwjnOQ7yKXRiCTLCMj1Xk73KvIzE_K3Op3P6-E2I_R_209lOK4u_dymWmk_cQ2xBHbfPdcCGb5bk0/s1348/pie.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1348" data-original-width="1080" height="570" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiujI8BKf-p3m4QeL6WYT-PnoFZJ8ta8qnwsnBuvkTPPZl9qZQm3GAZC5CJsjPov8fQGKq_qEdBy3AcUHt_f4_Jebkfvr-c13OhcDKi6RXxwXvS9VQwjnOQ7yKXRiCTLCMj1Xk73KvIzE_K3Op3P6-E2I_R_209lOK4u_dymWmk_cQ2xBHbfPdcCGb5bk0/w456-h570/pie.jpg" width="456" /></a></td></tr><tr align="right"><td class="tr-caption"><a href="https://gacougnol.tumblr.com/" target="_blank"><span style="font-family: arial;">Angelique Hagenaar</span></a></td></tr></tbody></table><p></p><p><br /></p><blockquote><blockquote><blockquote><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">— Je vais te dire ce qui va se passer. Je vais faire valser mes fringues et te pousser sur le lit pour te bouffer ta BITE DE PETIT CHIEN LUBRIQUE et toi, tu en redemanderas petit SALOPIAUD, tu hurleras ta mère OH OUI, SUCE-MOI JUQU'A LA MOELLE. Ensuite, je vais m'asseoir sur tes lèvres, et empoigner tes cheveux pour que tu t'écrases le nez sur ma CHATTE, t'aimes ça ? Hein</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">? TU L'AIMES MA CHATTE</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">? HEIN</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">? PETIT CLÉBARD, VAS-Y, BOUFFE-LA-MOI SALOPARD</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">! Après, je ferai un petit saut de cabris pour m'empaler sur ton braquemart. JE VAIS TE VIDER LES COUILLES POUR UN MOIS, TU VAS TOUT ME DONNER, ESPÈCE D'ENCULÉ, JE VAIS TE DÉMONTER JUSQU'À PLUS SAVOIR QUI T'ES</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">! Je te donnerai une bonne avoine pour que tu comprennes bien que c'est moi qui mène les affaires. Je ralentirai un peu, je me dégagerai complètement pour que ton gourmi devienne un petit animal éploré, tu me diras VAS-Y, REVIENS JE T'EN SUPPLIE, OH OUI, DÉFONCE-MOI. Je calmerai les assauts du 4<sup>e </sup>de cavalerie, et puis, hop, ça repartira par un petit coup de pelleteuse. Et à nouveau, se dégager de toi, pour que ça devienne insupportable, une torture, T'EN PEUX PLUS, MON SALAUD, HEIN</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">?! T'ES AU BORD DE L'EXPLOSION, </span><span style="font-size: large;">HEIN</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">?! TU VEUX TOUT DONNER, </span><span style="font-size: large;">HEIN</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">?! Après ça, je te renverserai dans le lit tel un Zarak des grands soirs pour que tu te retrouves en missionnaire au-dessus de moi en te cravachant les fesses et que tu me donnes TOUTE TA GICLÉE DE FOUTRE SUR LA CHATTE ET LE VENTRE</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">!!<br /><br /></span><span style="font-size: large;">—</span><span style="font-size: large;"> …<br /><br /></span><span style="font-size: large;">—</span><span style="font-size: large;"> Voilà, tu vois, moi aussi, je peux parler comme dans un film porno. Regarde, ça ne te fait même pas bander. Alors, sois gentil, arrête de m'emmerder avec cette histoire de se dire des trucs crus pendant qu'on baise.<br /></span></p></blockquote></blockquote></blockquote><p> </p><p> </p><blockquote><blockquote><p style="text-align: right;"><span style="font-family: arial;"> David Thomas, <i>Partout les autres</i>, Points</span><br /></p></blockquote></blockquote>
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celle qui te plaira ;<br />toutes sont idéales ; là un peu plus bas.<br /></span></p></blockquote></blockquote><blockquote><blockquote><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Laisse-moi seule : entends les pousses se briser...<br />un pied céleste te berce d’en haut<br />et un oiseau te donne la cadence<br /></span></p></blockquote></blockquote><blockquote><blockquote><p style="text-align: left;"><span style="font-size: large;">pour que tu oublies... Merci… Ah, veux-tu :<br />s’il téléphone une nouvelle fois<br />dis-lui de ne pas insister, que je suis sortie…<br /><br /><br /></span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">Alfonsina Storni, "Je vais dormir", in <i>Les Cendres</i>, <br />trad. Béatrice Pépin, éd. Tango Girafe</span></span><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: left;"><br /></p></blockquote></blockquote>nosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8136448998237773843.post-40768158778416568312024-02-29T11:19:00.004+01:002024-03-05T22:07:04.707+01:00Une dernière pour la route<p style="text-align: justify;"></p><p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbwBXMa66sI3EdAEN90CZrLUTsgJkfZXbXGKOv7KJcYn6xvnYBEy4is13f7N7izi69-OzEnFUE1q8N_8VVxWj19IsmGwnSOusJWdRJSFYdhYQOrM-xT-f3Kn9lza7_sJC5hgn1TsoCpEJbJHq_zDo9ddAdqdW4RXvv5tMkmJO92no7xEX_XMVjBz6mauU/s1500/bdf.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="1500" height="367" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbwBXMa66sI3EdAEN90CZrLUTsgJkfZXbXGKOv7KJcYn6xvnYBEy4is13f7N7izi69-OzEnFUE1q8N_8VVxWj19IsmGwnSOusJWdRJSFYdhYQOrM-xT-f3Kn9lza7_sJC5hgn1TsoCpEJbJHq_zDo9ddAdqdW4RXvv5tMkmJO92no7xEX_XMVjBz6mauU/w552-h367/bdf.jpg" width="552" /></a></td></tr><tr align="right"><td class="tr-caption"><span style="font-family: arial;"><a href="https://www.journaldunphotographe.com/" target="_blank">Gilles D'Elia</a></span></td></tr></tbody></table><p></p><p><br /></p><blockquote><blockquote><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Vous en reprenez une ? — c'est moi qui régale, ça me fait plaisir. Vraiment. On ne va pas se mentir, hein, ça fait du bien... Vous savez, on boit parce qu’on a soif, certes, mais aussi parce que c’est agréable. L’alcool — comme les bars, enfin, certains... ça a tendance à être moins vrai aujourd'hui, mais bon... L'alcool, c'est un plaisir. On a tendance à l'oublier. Ils passent leur temps à nous infantiliser, à nous culpabiliser. Le cancer, le diabète, les maladies cardio-vasculaires, tout ça. Oui, d'accord, mais vous faites quoi du plaisir</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">? On n'y a plus droit</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">? Ça non plus, on n'y a plus droit</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">? Il nous reste quoi, alors</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">? Les séries Netflix, comme dit l'autre troudukukorompu ? Faudrait rester à jeun pour mieux écouter leurs balivernes</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">? L'hédonisme, je vous dis, c'est primordial. Vous retrouvez ça chez les penseurs chinois de je ne sais plus quelle ère, leurs poètes... </span><span style="font-size: large;">— </span><span style="font-size: large;">Li Po, si je me rappelle bien. Un truc comme ça. La recherche du plaisir, ça nous concerne tous, non ? Eh bien, mon plaisir, à moi, ça passe par le titillement des papilles gustatives, la chaleur de l’œsophage, la stupéfaction de l’estomac, comme disait l'autre. Et le plaisir est d'autant plus intense qu'il est partagé... On veut nous mettre tous devant un écran, à avaler ce qui, dit-on, nous correspond et ne correspond pas forcément avec le type assis à nos côtés dans le métro. Résultat, on ne se parle plus. Les écouteurs, vous avez vu, tous ces gens avec des casques, des trucs dans les oreilles, sans fil, croient-ils, avec leur musique, leurs salades, les applis, instagram, toute cette merde</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">?... Ah, je n'en peux plus, de ce monde. </span><span style="font-size: large;">Ça ressemble à quoi</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">? Qu'est-ce qu'on leur propose aux jeunes générations ? Et ces cons, ils voudraient qu'ils aient envie de se reproduire</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">? Allez, réarmons-nous</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">! Mais enfin, c'est une blague</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">! Nos jeunes sont pour moitié en dépression, sous psychotropes</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">! Ou totalement analphabêtes... Leur idole, c'est le Rital du RN qui parade en string léopard sur les réseaux homos suivi de près par le beau représentant de l'intelligence artificielle qui nous sert de Premier ministre, le roquet quête, clone de l'illuminé de l'Elysée... Vous avez vu ce sondage</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">? Ils veulent nous faire croire ça, vraiment</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">? Buvons</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">! Une dernière</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">? C'est pour moi, pas de gêne entre nous. Tant que c'est pas interdit par ces ploutocrates allumés… Tu as vu tous ces ministres, secrétaires d'état, conseillers, mis en examen, en procès, blanchis bien entendu, comme la poudre qu'ils inhalent à longueur de journée, je n'invente rien, tu le sais, ces faux défenseurs des valeurs de la démocratie, qui n'ont pour valeurs que leurs propres intérêts et ceux de leur caste d'intouchables, qui ne valorisent que l'enrichissement personnel, ces vrais nihilistes larbins du réel pouvoir, celui de la finance, des comment qu'ils disent, les Gafa, je ne sais quoi, ces vrais dirigeants de nos vies, c'est à vomir et à se noyer dans ses déjections vite un soir de cuite… C'est aussi répugnant que de les entendre à longueur de journée, eux et leurs sbires, présents H24, comme disent les jeunes, sur les plateaux TV, faux spécialistes, pseudo-philosophes de mes deux, psychopathes pédophiles ahurissants et étourdissants, pardon, je divague</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">?, des mafieux malfaiteurs infâmes, qui mènent une guerre de classes, tu le sais, n'est-ce pas ?, ils savent qu'il n'y a plus de lendemain, et pillent tout ce qu'ils peuvent, nous enfoncent toujours un peu plus. L'Etat, ce n'est pas que ces médiocres experts de tableaux Excel le détuisent, ils en ont besoin, mais débarassé de services publics, un Etat qui tient avec nos impôts qui servent, croit-on, à financer le bien commun chaque jour un peu plus démuni, un peu plus spolié. Non, tu le vois bien, aussi éborgné que tu sois, l'Etat, nos sous, ne servent plus qu'à payer leur train de vie, leurs costards à dix mille boules, leur police, leurs blindés, leurs matraques, leurs LBD. Nous payons pour nous faire tabasser, gazer, mutiler à la moindre contestation, à la moindre manif. Tant que ça tient et qu'ils nous font croire que l'ordre importe plus que tout, que les gens qui ne sont rien, toujours plus nombreux, ne sont que des assistés, qui coûtent un pognon de dingues, des chômeurs traqués, surveillés, contrôlés, qu'il faut remettre au plus vite au travail. La propagande est quotidienne, ça marche plutôt bien, dans les médias qu'ils contrôlent désormais en très grande partie, grâce aux journalistes d'accompagnement, leurs éditocrates écervelés, les vulgaires animateurs hagards de came et payés des fortunes… Et désormais, maintenant que tout est dévasté, ces complices de génocide veulent la guerre, comme au bon vieux temps, pour défendre nos prétendues valeurs européennes et démocratiques, celles prônées par Ursula, leur hyène teutonne, élue par ses pairs… Il faut sauver le petit soldat Zelensky qui a sacrifié tout un peuple tout en planquant son blé dans les paradis fiscaux… Vous avez vu la flambée de l'immobilier en Ukraine ? La reconstruction est en route</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">! Plus le pays sera détruit, plus il sera rentable, déjà vendu aux mafias occidentales contrôlées par nos young leaders à la botte de Washington, ceux-là mêmes qui ne veulent pas entendre parler de Julian Assange qui croupit derrière les barreaux pour avoir dénoncé et prouvé leurs turpitudes et leurs crimes, que l'on va condamner tranquillement et démocratiquement à 175 ans d'emprisonnement... Une nouvelle petite guerre pour se refaire la cerise, avant la suivante, la plus grande, la plus belle, la dernière contre la Chine, l'Inde, l'Iran et tous ces terrifiants régimes… L'avenir est obscur, mais ne perdez pas espoir, vous aussi vous pouvez demain devenir le nouveau Jean Moulin, le nouveau Manouchian, avoir droit aux honneurs de la panthéonisation, applaudi par ceux-là mêmes que vous aurez combattu… C'est pas beau, la vie ? Pardon, quand je suis parti, je peux être bien plus soulant que ce qu'on avale ici. Je suis le premier à être fatigué par mon déconophone. Une dernière pour la route</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">? </span><span style="font-size: large;"><br /></span></p></blockquote></blockquote><p> </p><p> </p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: left;"><br /></p>nosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8136448998237773843.post-41613896445556863122024-02-27T17:23:00.001+01:002024-02-27T17:23:25.019+01:00Extraits d'insomnie<p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizDr9OG8JMoIMm9KhHikkH5BCna5kv22L86XAsGqwcxif2ZzbSt8kRNjKk_oLLtPb-4W639Sd1hkdVMJeTQNxQW8t6RGJW1hPF7ICYAq1Dg89ixYheY2j8zDWNvFdjRPyXU4_Pwg3IznzhSkCI3AxKMbthzUGFZeKrJB7H2AiUo0YRas6HsRS4FO0bc_A/s1593/stairs.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1593" data-original-width="1280" height="557" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizDr9OG8JMoIMm9KhHikkH5BCna5kv22L86XAsGqwcxif2ZzbSt8kRNjKk_oLLtPb-4W639Sd1hkdVMJeTQNxQW8t6RGJW1hPF7ICYAq1Dg89ixYheY2j8zDWNvFdjRPyXU4_Pwg3IznzhSkCI3AxKMbthzUGFZeKrJB7H2AiUo0YRas6HsRS4FO0bc_A/w447-h557/stairs.jpg" width="447" /></a></td></tr><tr align="right"><td class="tr-caption"><span style="font-family: arial;"><a href="https://undr.tumblr.com/" target="_blank">Anton Bruehl</a></span></td></tr></tbody></table><br /><p></p><p> </p><p style="text-align: justify;"></p><blockquote><blockquote><blockquote><blockquote><span style="font-size: large;">Les Poèmes</span></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><p></p><p style="text-align: justify;"></p><blockquote><span style="font-size: large;"><blockquote><blockquote><blockquote>Ce sont des extraits d'insomnies,<br />C'est le noir des bougies tordues,<br />C'est au matin le premier son<br />De blancs carillons par centaines...</blockquote></blockquote></blockquote><blockquote><blockquote><blockquote>C'est la tiédeur d'un appui de fenêtre<br />Sous la lune de Tchernigov,<br />Ce sont des abeilles, c'est un mélilot,<br />C'est la poussière, et l'ombre et la touffeur. </blockquote></blockquote></blockquote></span></blockquote><p></p><p style="text-align: right;"><br /></p><p><br /></p><p style="text-align: right;"></p><div style="text-align: right;"><blockquote><blockquote><span style="font-family: arial;"><blockquote>Anna Akhmatova, <br />trad. Jean-Louis Backès<br />in <i>Requiem, Poème sans héros et autres poèmes </i><br />Poésie/Gallimard</blockquote><br /></span></blockquote></blockquote></div><br /><p></p>nosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8136448998237773843.post-33062702684156388532024-02-17T14:27:00.001+01:002024-02-17T14:27:29.264+01:00Parfois<p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEAXNGTGOS8iL_YPb1TlTUSmdfgdgBzIcGCCVcqLuUCY9zcCGUPnhOK2BeKumdUPuLsknmcMPNUM_mBhOarWvM4CiU6Y0zMlHastERjLzgW5MBJK-xYuAnr6mJlS-w47Tl3UsRkrZEC6zHoM-BLSgnrSeQjO5x5fj4O8qiKaPVbaIEdKEvDAlUjthp8q4/s799/JR.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="799" data-original-width="780" height="527" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEAXNGTGOS8iL_YPb1TlTUSmdfgdgBzIcGCCVcqLuUCY9zcCGUPnhOK2BeKumdUPuLsknmcMPNUM_mBhOarWvM4CiU6Y0zMlHastERjLzgW5MBJK-xYuAnr6mJlS-w47Tl3UsRkrZEC6zHoM-BLSgnrSeQjO5x5fj4O8qiKaPVbaIEdKEvDAlUjthp8q4/w514-h527/JR.jpg" width="514" /></a></td></tr><tr align="right"><td class="tr-caption"><a href="https://undr.tumblr.com/" target="_blank"><span style="font-family: arial;">Juan Rulfo</span></a><br /></td></tr></tbody></table><br /><br /><br /></p><blockquote><blockquote><blockquote><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Parfois nous rêvons de jeunes femmes brunes un peu folles avec lesquelles il serait bon d’écouter Coltrane et Ornette Coleman jusqu’à des heures impossibles du petit matin le jour se lèverait sur des taffetas des brocarts des étoles — mais que ceci ne laisse pas supposer je ne sais quelle déliquescence nocturne — nous aurions fait l’amour selon les règles ancestrales avec quelque peu de perversité froide voire de distanciation je ne veux pas que vous m’aimiez me direz-vous vous deviendriez mon semblable Pareils à des gisants, non des cadavres, non deux bêtes accouplées le chiffre de vos lèvres sur mes hanches tel le carmin de vos ongles et de mon sang qui éclatera à midi.</span></p></blockquote></blockquote></blockquote><p> </p><blockquote><blockquote><p style="text-align: right;"> <span style="font-family: arial;">Franck Venaille, "Eloge de Robert Desnos"<i><br /></i>in <i>Avant l’Escaut, Poésies & Proses, 1966-1989</i>, <br />éd. L'Atelier contemporain, 2023</span><br /></p></blockquote></blockquote><p> </p>nosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8136448998237773843.post-25277498178374710802024-02-15T14:59:00.000+01:002024-02-15T14:59:10.551+01:00Je m'en vais<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"></span></p><p><span style="font-size: large;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUC5POkBiHblm_H6mLAaXlH_d4Cclm3-UOeDG8kD0aUgPvyR-qvQsEjwRurXxpsUNZo83LKz8FnfBNApecnXVQHl9YnsFixQAu2dDs5ct1ASKRwcO9Pnl2G8DGDLyOon3wGhpm2FCMiI8GrUd0m8B0DPIv1HlHnzNjFbjV-ZzkZoTINYdW5DmUWaF8WWA/s2133/ee2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2133" data-original-width="2048" height="409" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUC5POkBiHblm_H6mLAaXlH_d4Cclm3-UOeDG8kD0aUgPvyR-qvQsEjwRurXxpsUNZo83LKz8FnfBNApecnXVQHl9YnsFixQAu2dDs5ct1ASKRwcO9Pnl2G8DGDLyOon3wGhpm2FCMiI8GrUd0m8B0DPIv1HlHnzNjFbjV-ZzkZoTINYdW5DmUWaF8WWA/w392-h409/ee2.jpg" width="392" /></a></td></tr><tr align="right"><td class="tr-caption"><span style="font-family: arial;"><a href="https://plaisirdelire.tumblr.com/" target="_blank">Elliott Erwitt</a></span></td></tr></tbody></table></span><span style="font-size: large;"><br /></span></p><blockquote><blockquote><blockquote><span style="font-size: large;">Mes outils d'artisan<br />sont vieux comme le monde<br />vous les connaissez<br />Je les prends devant vous :<br />verbes adverbes participes<br />pronoms substantifs adjectifs.<br /><br />Ils ont su ils savent toujours<br />peser sur les choses<br />sur les volontés<br />éloigner ou rapprocher<br />réunir séparer<br />fondre ce qui est pour qu'en transparence<br />dans cette épaisseur<br />soient espérés ou redoutés<br />ce qui n'est pas, ce qui n'est pas encore,<br />ce qui est tout, ce qui n'est rien.<br />ce qui n'est plus.<br /><br />Je les pose sur la table<br />Ils parlent tout seuls je m'en vais.
</span></blockquote></blockquote></blockquote><p> </p><p> </p><div style="text-align: right;"><blockquote><blockquote><blockquote><span style="font-family: arial; font-size: medium;"> Jean Tardieu, <i>Formeries</i>, Gallimard </span></blockquote></blockquote></blockquote></div>nosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8136448998237773843.post-67878228535219200702024-02-13T16:32:00.006+01:002024-02-13T17:26:02.252+01:00Des nouvelles du fou sans folie<br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5Vspg_BfUpWEqD9fGvffc_I5WcV3QanYhEUaMNhzfIGev0NXPmhxnudlKchblu6MG89Ru7RDywb0Wtd7po1AR8qyJJj_LZC5PCA8HP2Zui25NxVykivST47ZfvPJSIbTGP81VRSgxQ7UN5BFyIUJesPomBnajyXQa9yEzk5nGHgZcumVPFCiZY3n7u_4/s459/Cioran.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="459" data-original-width="333" height="523" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5Vspg_BfUpWEqD9fGvffc_I5WcV3QanYhEUaMNhzfIGev0NXPmhxnudlKchblu6MG89Ru7RDywb0Wtd7po1AR8qyJJj_LZC5PCA8HP2Zui25NxVykivST47ZfvPJSIbTGP81VRSgxQ7UN5BFyIUJesPomBnajyXQa9yEzk5nGHgZcumVPFCiZY3n7u_4/w379-h523/Cioran.png" width="379" /></a></td></tr><tr align="right"><td class="tr-caption"><span style="font-family: arial;"><a href="https://www.gallimard.fr/" target="_blank">Jacques Sassier</a></span></td></tr></tbody></table><span style="font-size: large;"><br /></span><p></p><div style="text-align: justify;"><blockquote><span style="font-size: large;"><span style="font-family: georgia;"></span></span><blockquote><span style="font-size: large;"><span style="font-family: georgia;">Les archives de Cioran sont, semble-t-il, un trésor inépuisable et, à coup sûr, inestimable pour tous les dangereux fanatiques du fou sans folie roumain. En attendant</span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: georgia;"> </span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: georgia;">–</span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: georgia;"> </span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: georgia;">combien de temps encore</span><span style="font-family: georgia;"> </span><span style="font-family: georgia;">?!</span><span style="font-family: georgia;"> </span><span style="font-family: georgia;">–</span><span style="font-family: georgia;"> la publication de la suite de ses <i>Cahiers</i>, Gallimard nous livre aujourd'hui une sélection de sa correspondance. Quelques cent soixante lettres, la plupart inédites, écrites entre 1930 et 1991, et adressées à sa famille, ses amis, des proches, mais aussi des lecteurs. Sans oublier celle qu'il surnommait la «</span><span style="font-family: georgia;"> </span><span style="font-family: georgia;">Tzigane</span><span style="font-family: georgia;"> </span><span style="font-family: georgia;">», et dont il s'était épris à plus de 70 balais... En ouverture, on relira non sans plaisir un texte qui donne le titre au recueil et que la <i>NRF </i>avait publié dans un numéro de 1993 et dont voici un extrait. </span></span></blockquote><span style="font-size: large;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></span></blockquote></div><span style="font-size: large;"><span style="font-family: georgia;"></span></span><p></p><blockquote><div style="text-align: justify;"><blockquote><blockquote><span style="font-size: large;">Ayant eu la chance de n’avoir jamais pratiqué un métier ni travaillé à des livres sérieux, j’ai disposé à travers les années d’énormément de temps, faveur réservée, en principe, aux clochards et aux femmes. Des clochards, il y en a de plus en plus mais ils ne daignent pas écrire ; quant aux femmes, elles vont maintenant au bureau, enfer idiotisant. La lettre comme genre est menacée, car ce sont elles qui y excellaient. On n’imagine pas aujourd’hui une Mme du Deffand, sinon la plus grande, assurément la plus profonde des épistolières (…) j’ai écrit un nombre considérable de lettres. Pour la plupart, elles se sont perdues, celles de ma jeunesse surtout. Si je le déplore, ce n’est pas parce qu’elles avaient la moindre valeur objective mais parce que c’est seulement par elles que j’aurais pu retrouver celui que j’étais avant mon arrivée en France, à l’âge de vingt-six ans. L’unique moyen de reconstituer ce personnage me faisant défaut, je n’en conserve plus qu’une image abstraite. J’habitais une ville de province d’où j’écrivais à une amie de Bucarest, actrice et… métaphysicienne, de longues lettres sur ma condition de fou sans folie, qui est bien l’état de quiconque est déserté par le sommeil. Eh bien, elle devait me raconter, il y a quelques années, qu’elle avait jeté au feu, par une frousse très peu métaphysique, mes élucubrations épistolaires. Ainsi disparaissait le seul document capital sur mes années infernales (...)</span></blockquote></blockquote></div></blockquote><p> </p><div style="text-align: right;"></div><blockquote><div style="text-align: right;"></div><blockquote><div style="text-align: right;"><span style="font-family: arial;">Cioran, <i>Manie épistolaire. Lettres choisies,1930-1991<br /></i></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: arial;">édition et traductions de Nicolas Cavaillès, <br />Gallimard, 2024 <br /></span></div></blockquote></blockquote><p> </p><p> </p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;"></span></span></p><blockquote><span style="font-size: large;">A noter que <i>De la France </i>et <i>Des larmes et des saints </i>viennent d'être réédités chez L'Herne.</span></blockquote><br /><p></p><div style="text-align: right;"><br /></div><div><p></p></div>nosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8136448998237773843.post-12792693158778576502024-02-07T13:07:00.005+01:002024-02-07T13:42:05.389+01:00Condamnés<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: large;"></span></p><blockquote><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: large;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQWHzg17_QzjukPbjs4VI5kxTk_zjTAfIF0uRD-xtlBPG0TFvD6R_VyOH2A3dJqEoqtGX7nhIJjCv59SPzYgRPyCC7KsbJFA5pzzN-mFCtaNC9pnBzAwIBFZOSRd4x_BXakk2qTIky8jPUB7Cgr-14S_wPDoGJC9dT9u_j4tniIjnZY1WojfAbjP90jVM/s977/golf.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="977" data-original-width="773" height="614" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQWHzg17_QzjukPbjs4VI5kxTk_zjTAfIF0uRD-xtlBPG0TFvD6R_VyOH2A3dJqEoqtGX7nhIJjCv59SPzYgRPyCC7KsbJFA5pzzN-mFCtaNC9pnBzAwIBFZOSRd4x_BXakk2qTIky8jPUB7Cgr-14S_wPDoGJC9dT9u_j4tniIjnZY1WojfAbjP90jVM/w485-h614/golf.jpg" width="485" /></a></td></tr><tr align="right"><td class="tr-caption"><span style="font-family: arial;"><a href="https://undr.tumblr.com/" target="_blank">George Rinhart</a></span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: times; font-size: large;"><br /></span><p></p><p style="text-align: justify;"></p><blockquote><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: large;">Je vous condamne à chier le matin et le soir<br /></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: large;">en lisant des journaux périmés et des romans amers<br />je vous condamne à chier remords et mélancolie<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: large;">et douces et jaunes tombées de la nuit.</span><br /></div><div><span style="font-family: times; font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: large;">Je vous condamne à chier en corset et en chemise<br />dans vos maisons pleines de bicyclettes et de canaris<br />avec vos paires de fesses chaudes et bleuies<br />et vos lamentables cœurs à crédit.<br /></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: large;">D’un monde effondré s’échappent des choses sinistres :<br />des engins mécaniques et des chiens sans museau,<br />des ambassadeurs gros comme des roses,<br />des bureaux de tabacs noircis et des cinémas en ruines.<br /></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: large;">Moi je vous condamne à la nuit des dortoirs<br />à peine interrompue par des irrigateurs et des rêves,<br />des rêves comme des eucalyptus aux mille feuilles<br />et des racines imprégnées d’urine et de mousse.<br /></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: large;"> <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: large;">Ne me laissez pas toucher à vos eaux sédentaires<br />ni à vos intestinales réclamations, ni à vos religions,<br />ni à vos photographies accrochées à la hâte</span><span style="font-family: times; font-size: large;"> </span><span style="font-family: times; font-size: large;">:<br /></span><span style="font-family: times; font-size: large;">parce que moi j’ai des flammes dans les doigts,<br /></span><span style="font-family: times; font-size: large;">et des larmes d’infortune dans le cœur,<br /></span><span style="font-family: times; font-size: large;">et des pavots moribonds nichent dans ma bouche<br /></span><span style="font-family: times; font-size: large;">semblables à des dépôts de sang infranchissable.</span></div></blockquote></blockquote><blockquote><blockquote><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: large;">Je hais vos grands-mères et vos mouches,</span><br /><span style="font-family: times; font-size: large;">je hais vos déjeuners et vos rêveries,</span><br /><span style="font-family: times; font-size: large;">et vos poètes qui chantent «</span><span style="font-family: times; font-size: large;"> </span><span style="font-family: times; font-size: large;">la douce épouse</span><span style="font-family: times; font-size: large;"> </span><span style="font-family: times; font-size: large;">»</span><br /><span style="font-family: times; font-size: large;">et «</span><span style="font-family: times; font-size: large;"> </span><span style="font-family: times; font-size: large;">les bonheurs du bourg</span><span style="font-family: times; font-size: large;"> </span><span style="font-family: times; font-size: large;">»</span><span style="font-family: times; font-size: large;"> </span><span style="font-family: times; font-size: large;">:</span><br /><span style="font-family: times; font-size: large;">en vérité vous méritez bien vos poètes et vos pianos</span><br /><span style="font-family: times; font-size: large;">et vos irritants démêlés à quatre pattes.</span><br /></div><div><span style="font-family: times; font-size: large;"> <br /></span></div><div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: large;">Laissez-moi seul avec mon sang pur,</span><br /><span style="font-family: times; font-size: large;">avec mes doigts et mon âme,</span><br /><span style="font-family: times; font-size: large;">et mes sanglots solitaires, obscurs comme des tunnels.</span><br /><span style="font-family: times; font-size: large;">Laissez-moi le royaume des longues vagues.</span><br /><span style="font-family: times; font-size: large;">Laissez-moi un vaisseau vert et un miroir.</span></div><p></p></div></blockquote><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: large;"></span></p></blockquote><p style="text-align: justify;"></p><p style="text-align: justify;"><br /> <br /><br /></p><p style="text-align: right;"></p><div style="text-align: right;"><blockquote><blockquote><span style="font-family: arial;">Pablo Neruda, "Sévérité", <br />trad. Waldo Rojas, Stéphanie Decante<br />in, <i>Résider sur la terre</i>,<br />Quarto, éd. Gallimard, 2023 </span></blockquote></blockquote></div><br /><p></p>nosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8136448998237773843.post-56173481187179534932024-01-27T15:36:00.003+01:002024-01-27T15:36:45.931+01:00Une question<p><br /></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnUDSh4i5HG3QkQEezGiQVaq02aKa2qhuIad13awEEK9Q2ItXk5_g6OK25r_suzHfZ5kwXKALcx5_r2VSeOSOVoBEhHL7C86wgguOPJWP-BV9yfSoRc8JstFGWfiHZ8ti7NShsN-JAYVl71RTIBE9NvB-U3T-60Rptmb-FlKb2U03S4mRvDiZuXTHF_sg/s904/repos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="904" data-original-width="900" height="503" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnUDSh4i5HG3QkQEezGiQVaq02aKa2qhuIad13awEEK9Q2ItXk5_g6OK25r_suzHfZ5kwXKALcx5_r2VSeOSOVoBEhHL7C86wgguOPJWP-BV9yfSoRc8JstFGWfiHZ8ti7NShsN-JAYVl71RTIBE9NvB-U3T-60Rptmb-FlKb2U03S4mRvDiZuXTHF_sg/w502-h503/repos.jpg" width="502" /></a></td></tr><tr align="right"><td class="tr-caption"><span style="font-family: arial;"><a href="https://pop9.blog/" target="_blank">René Maltete</a></span></td></tr></tbody></table><p></p><p><br /></p><p><br /></p><blockquote><blockquote><blockquote><p style="text-align: justify;"></p><blockquote><span style="font-size: large;">Le corps se repose comme une question.</span></blockquote><p></p></blockquote></blockquote></blockquote><blockquote><blockquote><p style="text-align: right;"><span style="font-family: arial;">Georges Perros </span><br /></p></blockquote></blockquote>nosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8136448998237773843.post-51560422766993083882024-01-20T14:29:00.003+01:002024-01-20T14:29:49.808+01:00Notre besoin de consolation<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"></span></p><p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzNLpVIlGjHmuFKYDBtj7VLV-SVevZP-rpkhHKZ-FJTwbNNONXYQtQlzz6StA_W1f2vmGnkmXRRGBWcAdYRG65LCvg6HDSoKTbkazgT3Fbo90CEq94mUx9-dcunsFO2i7xav9_-Hzaxkp1JthVxMiLN5NNDMIGWIyPNmE9OVUqz-VihpjgTlYNhhaM5dU/s1171/conso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1171" data-original-width="768" height="672" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzNLpVIlGjHmuFKYDBtj7VLV-SVevZP-rpkhHKZ-FJTwbNNONXYQtQlzz6StA_W1f2vmGnkmXRRGBWcAdYRG65LCvg6HDSoKTbkazgT3Fbo90CEq94mUx9-dcunsFO2i7xav9_-Hzaxkp1JthVxMiLN5NNDMIGWIyPNmE9OVUqz-VihpjgTlYNhhaM5dU/w441-h672/conso.jpg" width="441" /></a></td></tr><tr align="right"><td class="tr-caption"><span style="font-family: arial;"><a href="https://undr.tumblr.com/" target="_blank">Ruth Orkin</a></span></td></tr></tbody></table><br /></p><div style="text-align: justify;"><blockquote><span style="font-size: large;"><blockquote>Il y eut un grand déballage.<br />Les mots volaient — pierres lancées contre les fenêtres.<br />Elle hurlait et hurlait encore, comme l’Ange du Jugement.<br /><br />Puis le soleil surgit et le sillage d'un avion<br />parut dans le ciel matinal.<br />Dans le silence soudain, la petite chambre<br />s'emplit d'une étrange solitude, tandis qu’il lui séchait ses larmes.<br />Elle devint semblable à toutes les autres petites chambres de la Terre<br />où la lumière a du mal à pénétrer.<br /><br />Des chambres où les gens hurlent et se blessent l'un l'autre.<br />Et ressentent après coup douleur, et solitude.<br />Incertitude. Le besoin de consolation.</blockquote></span></blockquote></div><p><span style="font-size: large;"> </span></p><span style="font-size: large;"><p></p><blockquote><span style="font-family: arial; font-size: small;"></span><div style="text-align: right;"><blockquote><span style="font-family: arial; font-size: small;">Raymond Carver, in </span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><i>La vitesse foudroyante du passé</i>, <br />trad. Emmanuel moses, <br />revue par J.P. Carasso et E. Solminihac, <br /><i>Poésie</i>, éd. de l'Olivier</span></span></blockquote></div><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"></span></span><br /></blockquote><p></p></span><br /><div><span style="font-size: large;"></span><p></p></div>nosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8136448998237773843.post-10888476031788666612024-01-12T10:18:00.002+01:002024-01-12T10:18:08.126+01:00Jamais<p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUzczCOychJsfjwHRTpnZqMgE2savcQsWj590k7x2dox9qnuxIZvOGYq82XPtBBEQG6opFP4gJU9XIsUZEdobiw4sNOmjjGQzp40KW_rDI4VDp7R47qHgNA4VWFow5NQfj_lig5Myi4Vgi_Alho047iRkGqqIU4xcuB9ispshzhjBrS2rL5Mb7vL-kCts/s600/walking.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="600" height="408" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUzczCOychJsfjwHRTpnZqMgE2savcQsWj590k7x2dox9qnuxIZvOGYq82XPtBBEQG6opFP4gJU9XIsUZEdobiw4sNOmjjGQzp40KW_rDI4VDp7R47qHgNA4VWFow5NQfj_lig5Myi4Vgi_Alho047iRkGqqIU4xcuB9ispshzhjBrS2rL5Mb7vL-kCts/w408-h408/walking.jpg" width="408" /></a></td></tr><tr align="right"><td class="tr-caption"><a href="https://lascitasdelashoras.tumblr.com/" target="_blank"><span style="font-family: arial;">Phillip Leonian</span></a></td></tr></tbody></table><br /></p><blockquote><blockquote><blockquote><blockquote><blockquote><p><span style="font-size: large;">Ça ne cessera donc jamais ?!</span></p></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><blockquote><blockquote><blockquote><p style="text-align: right;"><span style="font-family: arial;">Anonyme du XXIᵉ siècle <br /></span></p></blockquote></blockquote></blockquote><p> </p><p> </p>nosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8136448998237773843.post-88652943740868056052024-01-09T23:46:00.000+01:002024-01-09T23:46:08.978+01:00Sans elle<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMfAfEWZBGwzfziBuEd8krmlYJOvIm5SlDyM84j_aPbsdcn2k90DcNyv8jMXyNODHIB4w1uWAXgqZUkPObIbe7y3pMrU-qBk_gwR6jniC849pRdcyE4Uz3ufq1dZnxE31J8DazS9xvmSeWPzHwSOsA74bKZpvhxbsqc3ZjzkIA43241c3Uj5OeV6C9n8I/s1024/GP.webp" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="1024" height="332" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMfAfEWZBGwzfziBuEd8krmlYJOvIm5SlDyM84j_aPbsdcn2k90DcNyv8jMXyNODHIB4w1uWAXgqZUkPObIbe7y3pMrU-qBk_gwR6jniC849pRdcyE4Uz3ufq1dZnxE31J8DazS9xvmSeWPzHwSOsA74bKZpvhxbsqc3ZjzkIA43241c3Uj5OeV6C9n8I/w442-h332/GP.webp" width="442" /></a></td></tr><tr align="right"><td class="tr-caption"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: arial;">Michel Thersiquel</span></span></td></tr></tbody></table><br /></p><p> </p><blockquote><blockquote><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Sans la littérature, on ne saurait ce que pense un homme quand il est seul.</span></p></blockquote></blockquote><blockquote><blockquote><p style="text-align: right;"><span style="font-family: arial;">Georges Perros, <i>Papiers collés</i>, Gallimard </span><br /></p></blockquote></blockquote>nosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8136448998237773843.post-7678312719458966992024-01-02T20:06:00.010+01:002024-01-03T09:01:05.225+01:00Le monde m'appartenait<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVEDUL0f_682hVNcWND7PQhRR2hZoaUCx0tM1Ha1XOlbI2f92OgeDkyYnFqTT2G3Xdu1l7263xXsAu2-XnMCuDZiqwO1HyR5IBmczVtVQ9NRgTEzJhwh9kPmZv4MiRI8yBVPxTp1u7mOLkZphbLkF0HEnwT4LO5akHMUFcHunP36TH6bnivuMUMr98aAY/s1125/tokyo2.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1125" data-original-width="900" height="539" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVEDUL0f_682hVNcWND7PQhRR2hZoaUCx0tM1Ha1XOlbI2f92OgeDkyYnFqTT2G3Xdu1l7263xXsAu2-XnMCuDZiqwO1HyR5IBmczVtVQ9NRgTEzJhwh9kPmZv4MiRI8yBVPxTp1u7mOLkZphbLkF0HEnwT4LO5akHMUFcHunP36TH6bnivuMUMr98aAY/w431-h539/tokyo2.jpg" width="431" /></a></td></tr><tr align="right"><td class="tr-caption"><a href="https://lascitasdelashoras.tumblr.com/" target="_blank"><span style="font-family: arial;">Daido Moriyama</span></a></td></tr></tbody></table><p></p><div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"></span></div><p> </p><blockquote><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">elle œuvrait dans </span><span style="font-size: large;">un parking<br /></span><span style="font-size: large;">gardé par un vigile braque<br /></span><span style="font-size: large;">du côté de la porte de versailles</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">après vingt heures</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;">les tarifs étaient abordables et<br />elle acceptait </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">les chèques</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />j'avais repéré sur le site plusieurs <br />de ses annonces<br />il y en avait pour tous les goûts</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">les affaires carburaient<br />seul le kilométrage différait</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />nous avions échangé</span> <br /><span style="font-size: large;">comme on dit <br />par messagerie <br /></span><span style="font-size: large;">puis </span><span style="font-size: large;">au téléphone<br />un accent à couper à la machette<br />peu sensuel<br />engageant<br />à peine identifiable</span></div></blockquote><blockquote><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">elle n'avait pas menti sur</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">la marchandise</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">les modèles disponibles</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">une dizaine <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">toutes des italiennes <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">se dressaient le long du mur</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">telles des chansons du passé<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">celle que j'avais réservée</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">parmi elles m'attendait </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">elle me reconnaissait </span></div></blockquote><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"></span></div><blockquote><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">les sens chamadés</span></div><span style="font-size: large;">sur le point de réaliser un<br /></span><span style="font-size: large;">fantasme d'ado<br />attardé<br /></span><span style="font-size: large;">je m'approchai yeux fermés<br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">le pas mal assuré<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">effleurait du bout des gants <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">ma princesse de<br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">cinémascope </span><span style="font-size: large;">noir et blanc</span><span style="font-size: large;"><br /></span></div><span style="font-size: large;">la pris enfin<br />en mains<br />la faisant tournoyer<br />sous les néons épuisés<br />du deuxième sous-sol</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">nous allions bien nous amuser</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">réglée je filai sur son dos</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">dans la nuit froide <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">lumineuse </span><span style="font-size: large;">et prometteuse<br /></span><span style="font-size: large;">de paris</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">quai de montebello<span> </span></span><span style="font-size: large;">je m'excluai<br />sans excuses <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">d'une atalante de pacotille</span><span style="font-size: large;"> <br />de son </span><span style="font-size: large;">bal plein</span><span style="font-size: large;"> de bulles</span><span style="font-size: large;"> <br />et d'ennui <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">heureux je la retrouvais </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">telle que je la rêvais </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">encore <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">au carrefour derrière la fac</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">où j'appris jadis l'anglais</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">un jeune sujet de la reine en goguette</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">justement <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">légèrement ivre </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">ou complètement distrait</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">ignora </span><span style="font-size: large;">forcément<br /></span><span style="font-size: large;">les signaux du sémaphore</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">lancés à sa droite <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">et fonça sur nous la conscience </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">en roue libre<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">brutale esquive </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">suscitée par la surprise</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">d'un coup nous<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">goûtions le goudron</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">sonné à terre </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">en colère contre<br />la gravité de ma légèreté<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">j'avisais une voiture à visières</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">stationnée sur le pont</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">50 mètres en amont<br /></span></div></blockquote><blockquote><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">un agent s'agitait</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">déjà</span> <span style="font-size: large;">vers nous<br />notre galopade fantastique <br />prenait mauvaise tournure<br />— emporté <br />impatient<br />j'avais fait l'impasse<br />sur les formalités<br />étais bon pour les emmerdes<br /></span></div></blockquote><blockquote><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">je pris lâchement le fonctionnaire à témoin</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">le feu non respecté et nos vies en danger</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">l'</span><span style="font-size: large;">ahuri </span><span style="font-size: large;">albion se faisait encore plus petit</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">qu'il n'était</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">et perfide comme il se doit convoquait sa mère </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">résidente parisienne </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">larmoyait sa première fois au volant</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">de ce côté du channel <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">et une conduite naturellement maladroite</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">un permis tout frais</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">dont il n'avait pour le moment <br />qu'une pale attestation <br /></span></div></blockquote><blockquote><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">il en faisait des kilos <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">le flic fatigué <br />exaspéré<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">découragé à l'idée</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">d'embarquer des étrangers<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">proposa de nous arranger</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">entre nous </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">à la bonne franquette <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">sans constat ni tracas</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">le bon dieu nous reconnaîtra <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">le lendemain <br />à l'heure doutée<br />je retrouvais le </span><span style="font-size: large;">niais</span><span style="font-size: large;"> anglais <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">sa convenue et rondelette indemnisation </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">qui finalement couvrirait à peine<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">de nécessaires réparations <br />et révisions</span> <br /></div></blockquote><blockquote><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span></span>mais </span><span style="font-size: large;">la vie sépare ceux qui s'aiment et<br /></span><span style="font-size: large;">après une ou deux alertes<br /></span><span style="font-size: large;">notre idylle en ville<br />fut foudroyée à quelques encablures</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">de la porte d'italie</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">peu avant vingt heures <br />plus rien<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">une histoire </span><span style="font-size: large;">sans lendemain<br /></span><span style="font-size: large;">de faisceau électrique</span></div><span style="font-size: large;">homologation</span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">trafic</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">piège à cons</span></div></blockquote><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"></span></div><p><span style="font-size: large;"></span></p><blockquote><p><span style="font-size: large;">c'en était fini de la fête</span> <br /></p></blockquote><blockquote><p><span style="font-size: large;">par une nuit froide<br />dans la peau d'un amoureux </span><span style="font-size: large;">transi</span><br /><span style="font-size: large;">trahi</span><span style="font-size: large;"> <br />traduit devant les tribunaux<br /></span><span style="font-size: large;">j'ai rendu l'animale à l'italienne<br />avec l'aide d'un ami roumain clandestin<br />de mon frère<br />et de sa bringuebalante estafette</span><span style="font-size: large;"><br />sous de transalpines <br />insultes à ma <i>virilità<br /></i>et autres épithètes de volatiles<br />néanmoins exécrables<br />je récupérais mon chèque </span><span style="font-size: large;">que</span><span style="font-size: large;"><br />dans un grand geste</span> <br /><span style="font-size: large;">fabuleusement grotesque <br />je déchirais à ses pieds</span> <br /></p></blockquote><blockquote><p><span style="font-size: large;">le monde m'appartenait<br /></span></p></blockquote><blockquote><p></p><blockquote><span style="font-size: large;">souffrir ne sert à rien<br /></span><span style="font-size: large;">une semaine plus tard<br />lendemain de mon anniversaire<br />sans doute <br />dans les vapeurs de la pistache<br />je revenais quelques pages<br />en arrière<br /></span><span style="font-size: large;">dealais avec ma banquière<br /></span><span style="font-size: large;">et replongeais à mort<br />en enfance<br />et à crédit</span></blockquote></blockquote><p> </p><blockquote><blockquote><blockquote><p style="text-align: right;"><span style="font-family: arial;">charles brun, <i>comédie</i> <i>à l'italienne </i></span><br /></p></blockquote></blockquote></blockquote><p></p>nosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8136448998237773843.post-16677582014578322882023-12-29T23:09:00.000+01:002023-12-29T23:09:12.832+01:00L'être et le néant<div style="text-align: right;"><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_XybFmNjuQahP3f-73TKeus6DInAmQDGuAxpkhjvyFemA_Bf2GFCzrbKkZm5mTXwI2j3siq46tkilTRBnefhQUeTWUuEIH4kT4eijW-m_PlHBogNixBMJ0HdTuXJEGJstgXihEDT7E7kTASZfZxJNZOnO-sRCLZQ55GQn-Ua-kMTUn9KyGtcgOqbpxJ4/s679/AH.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="679" data-original-width="557" height="510" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_XybFmNjuQahP3f-73TKeus6DInAmQDGuAxpkhjvyFemA_Bf2GFCzrbKkZm5mTXwI2j3siq46tkilTRBnefhQUeTWUuEIH4kT4eijW-m_PlHBogNixBMJ0HdTuXJEGJstgXihEDT7E7kTASZfZxJNZOnO-sRCLZQ55GQn-Ua-kMTUn9KyGtcgOqbpxJ4/w419-h510/AH.png" width="419" /></a></td></tr><tr align="right"><td class="tr-caption"><span style="font-family: arial;">Robert Doisneau<br /></span></td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: left;"><br /></div><p style="text-align: justify;"></p><p style="text-align: left;"><br /></p><div style="text-align: justify;"><blockquote><blockquote><span style="font-size: large;">Et puis, merde ! Le soir, quand j'avais des ronds en poche, je m'offrais le Chabanais ou le One Two Two. Il y avait dans ces maisons un potentiel de sensualité qui écartait toute considération métaphysique, ne fut-ce que par le droit de choisir. Pas choisir entre l'être et le néant, mais entre Manon Main Douce et Sylvie la Rémoise. </span></blockquote></blockquote></div><p> </p><blockquote><blockquote><p style="text-align: right;"><span style="font-family: arial;">André Hardellet</span><br /></p></blockquote></blockquote><p style="text-align: left;"></p>nosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8136448998237773843.post-87591960200668557072023-12-26T17:09:00.000+01:002023-12-26T17:09:16.562+01:00Le piège<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcdWqnyiY-0H4R7jhUgcca0ajmD1eq7zV_p2W2uxVOBMcdJ1nxuXIrgNtNLFbq-fyahmZZUGnvyUKzRFopPJ3y8Fsq1Pi9gArQtlJyLmCUT9StfIldOj_HkFLGsESWDDD-5LHoUtNfKNJX9DVSas6aJDvAM1HsQfAILrjXf0Ns60UvWP9Px7KVzEoYRoo/s3972/luc.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3972" data-original-width="2979" height="473" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcdWqnyiY-0H4R7jhUgcca0ajmD1eq7zV_p2W2uxVOBMcdJ1nxuXIrgNtNLFbq-fyahmZZUGnvyUKzRFopPJ3y8Fsq1Pi9gArQtlJyLmCUT9StfIldOj_HkFLGsESWDDD-5LHoUtNfKNJX9DVSas6aJDvAM1HsQfAILrjXf0Ns60UvWP9Px7KVzEoYRoo/w355-h473/luc.jpg" width="355" /></a></td></tr><tr align="right"><td class="tr-caption"><span style="font-family: arial;"><a href="https://lucmrezegalerie.blogspot.com/" target="_blank">Luc M.</a></span><br /></td></tr></tbody></table><br /><p></p><blockquote><blockquote><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Nous découvrons parfois que tels seins n’appartiennent pas à la tête de celle qui les porte… Le désaccord et le trouble que produiront ces seins leur attacheront à jamais celui qu’ils auront captivé.</span></p></blockquote></blockquote><p> </p><p></p><blockquote><div style="text-align: right;"><blockquote><span style="font-family: verdana;">Ramón Gómez de la Serna,<i> Seins</i>, <br />trad. Jean Cassou, ed. Casimiro</span></blockquote></div></blockquote><p></p><br />nosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8136448998237773843.post-9206093220836661672023-12-24T16:34:00.003+01:002023-12-24T16:34:39.116+01:00Blue<div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"><iframe allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture; web-share" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/E4IridL_2XU?si=YuSl4Qmmne3JucQ9" title="YouTube video player" width="560"></iframe></div>nosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8136448998237773843.post-9255195279122999612023-12-20T13:30:00.000+01:002023-12-20T13:30:20.812+01:00Pleins<blockquote><p style="text-align: justify;"></p><p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvYYI9PBHoSSwy9Uy2Cjp9rBjxDu_eLqSA4Pb3gj4e6XERk-eRCcN_GK4FSly2ghXVUaWpmIy_3giMSZQPb0SU4YzuXXGJMEnFeAalzmvv_2fn1mYsVv2iiNb6CpWV7SaoF17fr8RZXZpr9JQOibaMDjZzi8l8prjhIk7mfT3OUedk8Md4x7DzQOgZGg0/s400/pelo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="309" height="511" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvYYI9PBHoSSwy9Uy2Cjp9rBjxDu_eLqSA4Pb3gj4e6XERk-eRCcN_GK4FSly2ghXVUaWpmIy_3giMSZQPb0SU4YzuXXGJMEnFeAalzmvv_2fn1mYsVv2iiNb6CpWV7SaoF17fr8RZXZpr9JQOibaMDjZzi8l8prjhIk7mfT3OUedk8Md4x7DzQOgZGg0/w394-h511/pelo.jpg" width="394" /></a></td></tr><tr align="right"><td class="tr-caption"><span style="font-family: arial;"><a href="https://pop9.blog/" target="_blank">Vanina Kovalsky</a></span></td></tr></tbody></table><br /></p><p> </p><div style="text-align: justify;"><blockquote><blockquote><span style="font-size: large;">Il y a des seins pleins de calme. Il y a des seins pleins de douleur. Il y a des seins pleins de passion. Il y a des seins pleins de divorce. Il y a des seins pleins de calamités. Il y a des seins pleins de poison. Il y a des seins pleins d'énervement. Il y a des seins pleins de larmes. Il y a des seins pleins de nuit. Il y a des seins pleins de surprises. Il y a des seins pleins de charité. Il y a des seins pleins d'adultère. Il y a des seins pleins d'or amassé. Il y a des seins pleins d’hypocrisie. Il y a des seins pleins de compote de pommes. Il y a des seins pleins de cuistrerie. Il y a des seins pleins de médailles de la Vierge. Il y a des seins pleins de petite monnaie. Il y a des seins pleins de noirceur sous leur blancheur, apparente. Il y a des seins pleins d’air comme des ballons. </span></blockquote></blockquote></div><p style="text-align: justify;"></p></blockquote><p style="text-align: justify;"> </p><div style="text-align: right;"><blockquote><p><span style="font-family: verdana;">Ramón Gómez de la Serna, <i>Seins</i>, <br />trad. Jean Cassou, ed. Casimiro</span><br /></p></blockquote></div>nosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8136448998237773843.post-74661850986332778092023-12-16T19:18:00.000+01:002023-12-16T19:18:05.212+01:00Quel mal y a-t-il à ça ?<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCuGtXLXMfL22PQtthX0XIvzN-TVUq5bylJStmfKshk4EfAu3GclOr4h7yaEpMlNMRvEmkO5xDNGREGo1T2uTtcGkwLCyGgujw3jh3FUgSHWveM6sfanof9MGlYI3Dq8vPsFDQfNXTZ35L4E1Fn1q75XRyE1cdC51Eua61S36SRjPzx5C4tT7jw9HvWjg/s1014/paradise.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="1014" height="562" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCuGtXLXMfL22PQtthX0XIvzN-TVUq5bylJStmfKshk4EfAu3GclOr4h7yaEpMlNMRvEmkO5xDNGREGo1T2uTtcGkwLCyGgujw3jh3FUgSHWveM6sfanof9MGlYI3Dq8vPsFDQfNXTZ35L4E1Fn1q75XRyE1cdC51Eua61S36SRjPzx5C4tT7jw9HvWjg/w570-h562/paradise.jpg" width="570" /></a></td></tr><tr align="right"><td class="tr-caption"><a href="https://lascitasdelashoras.tumblr.com/" target="_blank"><span style="font-family: arial;">Michael Ochs</span></a></td></tr></tbody></table><br /><p></p><br /><p></p><p> </p><blockquote><blockquote><blockquote><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Les gens mieux lotis que nous étaient <i>à l’aise</i><br />Ils habitaient des maisons peintes avec W.C. et chasse d’eau<br />Avaient des voitures dont l’année et la marque étaient reconnaissables.<br />Moins bien lotis que nous, c’étaient de <i>pauvres gens </i>sans travail.<br />Leurs bagnoles bizarres étaient sur cales dans des cours poussiéreuses.<br />Les années passent, tout – et tout un chacun</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">–<br />est remplacé. Mais une chose est restée vraie</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">–<br />je n’ai jamais aimé le travail. Mon but a toujours été <br />de glander.<br />Je voyais ce que ça avait de méritoire.<br />J’aimais l’idée d’être assis dans un fauteuil<br />devant chez soi pendant des heures, sans rien faire d’autre que porter chapeau en buvant du Coca.<br />Quel mal y a-t-il à ça</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">?<br />On tire sur une cigarette de temps en temps.<br />On crache. On sculpte des trucs en bois avec un couteau.<br />Ça fait du tort à qui</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">? De temps à autre, on appelle les chiens<br />pour chasser le lapin. Essayez voir une fois.<br /><br />De loin en loin saluer un gros môme blond comme moi<br />en disant, «</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Je te connais, non</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">?</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">»<br />Et pas, </span><span style="font-size: large;">«</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Qu’est-ce qu’on fera de toi quand tu seras grand</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">?</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;"></span><span style="font-size: large;">»</span><br /></p><p style="text-align: left;"><br /><br /></p></blockquote></blockquote></blockquote><div style="text-align: right;"><span style="font-family: arial;">Raymond Carver, "Glander", in <i></i></span><span style="font-family: arial;"><i>Poésie <br />(</i></span><span style="font-family: arial;"><i>La Vitesse foudroyante du passé</i>), <br />trad. Jacqueline Huet, Jean-Pierre Carasso, Emmanuel Moses, <br />ed. de L'Olivier </span></div><br /><br />nosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8136448998237773843.post-41443887789001939392023-12-14T14:23:00.001+01:002023-12-14T15:45:35.001+01:00Fantômes de l'automne<div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOK7BiRtpTuxXQvMsrLS6jLowlMdg-ZF5GXqkKsAr5MG1nb5Nm6T0rdACRVfOvoEcGn2bAAPnG6PMVnYhtQrHiEujhGBbnCwLLsyAa7Uw2cakHsr5_8GitMHeuuln5h6HcH0BA8DLsVk81EJb4BdMfn5J807PTH2vP8LxdRNpnkGl89y9Hda32NyckSnw/s631/fred.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="631" data-original-width="500" height="595" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOK7BiRtpTuxXQvMsrLS6jLowlMdg-ZF5GXqkKsAr5MG1nb5Nm6T0rdACRVfOvoEcGn2bAAPnG6PMVnYhtQrHiEujhGBbnCwLLsyAa7Uw2cakHsr5_8GitMHeuuln5h6HcH0BA8DLsVk81EJb4BdMfn5J807PTH2vP8LxdRNpnkGl89y9Hda32NyckSnw/w472-h595/fred.jpg" width="472" /></a></div><br /><p style="text-align: left;"></p><div style="text-align: justify;"><blockquote><span style="font-size: large;">En août dernier, me dit-on, Georges Poulot, dit Perros, aurait eu cent ans. Quelle idée...</span> <br /><span style="font-size: large;">Les éditions Finitude sautent tout de même sur l'occasion pour réimprimer <i>J’habite près de mon silence</i>, recueil d'une vingtaine de poèmes discrètement publiés en leur temps par ci, par là et ailleurs. </span></blockquote><p> </p></div><p style="text-align: justify;"></p><blockquote><blockquote><blockquote><blockquote><span style="font-size: large;">Isolé non Seul oui Mais encor<br />puisque rien n'est simple en urgence<br />l'amitié en moi sonne du cor<br />et hurle de temps en temps vengeance.</span></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><p></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"> </span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;">***</span><br /></p><div style="text-align: justify;"><p> </p><blockquote><blockquote><p><span style="font-size: large;">Qui te connaît Georges Perros
<br />Nul au monde ni moi ni vous
<br />Toi peut-être fille aux seins roux
<br />Prêtresse de ce vieil Eros
<br />Je ne sus que te caresser
<br />Alors qu’intense amour à faire
<br />Qu’es-tu devenue ô beauté
<br />Dont je perçus mal le mystère
<br />Qu’est-il devenu ton cher corps
<br />Terreux, dansant avec les morts
<br />L’horrible, l’éternel quadrille
<br />Où es-tu folle jeune fille
<br />Folle d’aimer qui ne sait pas
<br />Être aimé autrement qu’en rêve
<br />Non plus aimer sinon trop brève
<br />La férocité d’un désir
<br />Moins à vivre hélas qu’à mourir. <br /></span></p><p><span style="font-size: large;">Si je te rencontrais demain
<br />Tu me verrais main dans leurs mains
<br />À ces enfants que je fis naître
<br />Tu me dirais bonjour peut-être
<br />— Je l’ai vu quelque part mais où
<br />Cet homme près de la vieillesse
<br />Avec ce regard un peu flou
<br />Mais quand mon Dieu mais où était-ce ? </span></p></blockquote></blockquote><p> </p></div><p style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;">*** </span></p><p style="text-align: left;"></p><div style="text-align: justify;"><blockquote><blockquote><blockquote><blockquote><span style="font-size: large;">J’habite près de mon silence<br />à deux pas du puits et les mots<br />morts d'amour doutant que je pense<br />y viennent boire en gros sabots<br />comme fantômes de l'automne<br />mais toute la mèche est à vendre<br />il est tari le puits, tari.</span></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><p> </p></div><div style="text-align: justify;"> </div><blockquote style="text-align: left;"><blockquote><div style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana;">Georges Perros, <i>J’habite près de mon silence</i>, <br />éd. Finitude, 13 euros</span><br /></div></blockquote></blockquote>nosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8136448998237773843.post-41050926141343751112023-12-09T11:00:00.000+01:002023-12-09T11:00:11.818+01:00Balances sentimentales<div style="text-align: justify;"><p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNMzuMIzvzAmFLQxhulQQhfX4SeY6N1VOm2wR6SpSIGiuJf1cGuMxKkO5gAInwnIGs4MuwTM-b94_L84XnVgo4gEFfkgjtVNxYlcaIBCWSVAzYgVLvArKY4ZS9Je2iBRw7JzrdzqSgG_X-9lzJoneD79eJiHfUt9sE70B2F01rIJllm-fU_60X2y8kO9Y/s699/lit2.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="490" data-original-width="699" height="358" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNMzuMIzvzAmFLQxhulQQhfX4SeY6N1VOm2wR6SpSIGiuJf1cGuMxKkO5gAInwnIGs4MuwTM-b94_L84XnVgo4gEFfkgjtVNxYlcaIBCWSVAzYgVLvArKY4ZS9Je2iBRw7JzrdzqSgG_X-9lzJoneD79eJiHfUt9sE70B2F01rIJllm-fU_60X2y8kO9Y/w511-h358/lit2.jpg" width="511" /></a></td></tr><tr align="right"><td class="tr-caption"><span style="font-family: arial;"><a href="https://lumieredesroses.com/online" target="_blank">Anonyme</a></span></td></tr></tbody></table><br /><p></p><p> </p><blockquote><blockquote><blockquote><p><span style="font-size: large;">J'ai tant rêvé de toi que tu perds ta réalité.<br />Est-il encore temps d'atteindre ce corps vivant et de baiser sur cette bouche la naissance de la voix qui m'est chère ?<br />J'ai tant rêvé de toi que mes bras habitués, en étreignant ton ombre, à se croiser sur ma poitrine ne se plieraient pas au contour de ton corps, peut-être.<br />Et que, devant l'apparence réelle de ce qui me hante et me gouverne depuis des jours et des années, je deviendrais une ombre sans doute,<br />Ô balances sentimentales.<br />J'ai tant, rêvé de toi qu'il n'est plus temps sans doute que je m'éveille.<br />Je dors debout, le corps exposé à toutes les apparences de la vie et de l'amour et toi, la seule qui compte aujourd'hui pour moi, je pourrais moins toucher ton front et tes<br />lèvres que les premières lèvres et le premier front venus.<br />J'ai tant rêvé de toi, tant marché, parlé, couché avec ton fantôme qu'il ne me reste plus peut-être, et pourtant, qu'à être fantôme parmi les<br />fantômes et plus ombre cent fois que l'ombre qui se promène et se promènera allègrement sur le cadran solaire de ta vie.<br /> </span></p></blockquote></blockquote></blockquote><p> </p><p style="text-align: right;"></p><div style="text-align: right;"><blockquote><blockquote><span style="font-family: helvetica;">Robert Desnos, in <i>À la Mystérieuse</i>, 1926 </span></blockquote></blockquote></div><br /><p></p></div>nosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8136448998237773843.post-11517054407404052872023-12-07T17:50:00.001+01:002023-12-07T17:53:02.765+01:00Fiche de police<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2veViF4bFQAIBRo8LxE3Kt2i_DwqeMUre7UZyBDYGU4l7qpJxpZqK1AGdz7MMEkZD3JqN4vkrfAFyV7HbTlmEpXEJvl3cyMsAZ-wvjzPDmSxRsvBvlNOPQgH3iEPj4CLiCnOWAc3sK5PYLtdY9HWIgGp0jagu1ZjavK2q3nmVT5YR4whL54Y9qEv-Bfk/s1920/puerta.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1920" data-original-width="1271" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2veViF4bFQAIBRo8LxE3Kt2i_DwqeMUre7UZyBDYGU4l7qpJxpZqK1AGdz7MMEkZD3JqN4vkrfAFyV7HbTlmEpXEJvl3cyMsAZ-wvjzPDmSxRsvBvlNOPQgH3iEPj4CLiCnOWAc3sK5PYLtdY9HWIgGp0jagu1ZjavK2q3nmVT5YR4whL54Y9qEv-Bfk/w424-h640/puerta.jpg" width="424" /></a></td></tr><tr align="right"><td class="tr-caption"><span style="font-family: arial;"><a href="https://joeinct.tumblr.com/" target="_blank">Elliott Erwitt</a></span></td></tr></tbody></table><p style="text-align: center;"> <br /></p><p> </p><blockquote><blockquote><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Il y avait ton cœur fermé<br />ton cœur ouvert<br />ton cœur de feu couvert<br />tes cheveux pour filer entre les doigts<br />pour verser leur sable sur mon sommeil<br />et pour enchanter la fatigue<br />tes cheveux comme un treillage entre le regard et les vignes qui flambent<br />tes cheveux de luisant et de sorgue<br />tes yeux avec la halte à l’ombre<br />et la colonne de froid sur le puits<br />tes yeux les anémones ouvertes dans la mer<br />tes yeux pour plonger droit dans les vaucluses<br />et dérober leurs paillettes aux fontaines<br />tes yeux sur les averses qui volent sur les ardoises<br />tes bras pour les bras tendus<br />pour le geste cueillant le linge qui sèche<br />pour tenir la moisson de toile contre ta poitrine<br />pour maintenir la maison de souvenirs contre le vent<br />tes bras pour touiller les bassines de confiture<br />tes seins les dunes d’un beau soir<br />tes seins pour les paumes calleuses au retour du travail<br />— mais sais-tu les meules qui se prêtent se creusent<br />quand il faut le repos<br /></span><span style="font-size: large;">—</span><span style="font-size: large;"> sais-tu le nez dans les sources d’herbe <br />quand la marinière trempe de buée sa chanson </span><span style="font-size: large;">—</span><br /><span style="font-size: large;">tes seins pour bander<br />tes mains </span><span style="font-size: large;">—</span><span style="font-size: large;"> pavots qui apprivoisent l’insomnie<br />tes mains pour les mains nouées et les promesses scellées<br />tes mains pour tendre les tartines<br />tes mains pour toucher ton amour<br />tes hanches comme la péniche pleine<br />comme l’amphore épousée par les doigts de haut en bas<br />ton ventre pour les tabliers bleus du matin<br />et les gaines soyeuses des minuits de luxe<br />ton ventre la pleine joie de la pleine mer<br />ton ventre de houle<br />tes cuisses de flandre<br />ton sillage de carène heureuse et de menthe volée<br />ton odeur de servante jeune et de pain bis<br />ton odeur de vachère et de jachère en avril<br />ton odeur de renoir et d’auberge calme<br />ta peau de santé le slalom nègre sur la pente des étés<br />tes robes de bouquets aux crayons de couleurs<br />sur un vieux cahier d’école<br />tes robes en dimanche tes robes de bonjour<br />tes matinées au lit comme une nage facile par la grande baie des fougères<br />ton envie comme une salve qui salue la rade où brûlent mille rochelles<br />et l’argent des avirons<br /></span><span style="font-size: large;">—</span><span style="font-size: large;"> et te voici dressée, plantée sur ton plaisir et qui délires </span><span style="font-size: large;">—</span><br /><span style="font-size: large;">ton envie le suc qui éclate de la figue mûre<br />ta voix venue des châteaux en Bavière<br />ta voix qui étonne les légendes dissimulées<br />ta bouche pour dire oui<br />ta salive à boire<br />ton sourire d’enfance retrouvée. <br /><br />Il y avait ce plus secret de toi<br />ce blond de toi épanouie<br />l’étoile de mer encore humide entre deux désirs.<br /><br />Il y avait ton attente la première permission du soldat à la guerre<br />ton souvenir </span><span style="font-size: large;">—</span><span style="font-size: large;"> et c’est la pluie qui bat tiède<br />contre les volets clos de la mémoire<br />ton souvenir à inventer<br /></span><span style="font-size: large;">—</span><span style="font-size: large;"> mais jamais toi tenue certaine<br />au midi du bonheur<br />et pourtant quelques-uns t’ont vue en plein jour<br />ou derrière leurs poèmes<br />tu es plus vieille que la peine du monde<br />et plus neuve que la joie de vivre<br />c’est toi que les hommes ont toujours voulue<br />dans leur faim de tendresse<br />au bout des jours au bout des routes<br />celle qu’ils ont appelée la veille de la chaise électrique<br />ou du peloton d’exécution<br />pour qui tous ont trahi leur plus franche parole<br />et tenu leurs plus dérisoires serments<br />celle qui embrassait trop tard les gars punis<br />avant la fosse commune ou les croix de bois.<br /><br />Il me reste à te donner un nom<br />à te donner vie<br />il me reste surtout à te rencontrer<br />comme les mains émerveillées de l’aveugle<br />trouvent la présence du soleil<br />sur un pan de mur. <br /></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p></blockquote></blockquote><blockquote><blockquote><p style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana;"> André Hardellet, <i>La Cité Montgol</i>, 1952.</span><br /></p></blockquote></blockquote>nosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8136448998237773843.post-49804881753602062062023-12-06T21:34:00.007+01:002023-12-07T07:29:37.702+01:00Balivernes<p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGm2TbZb7nrZjWuN6zsURfQxM59XJHHENNI2IyWGZFSSDurzP-nASzVEWuKDr88dYxPfCmSzaMfYMYZLQO4Xvr4dw6k4aQe76ebfT1k6xSnvISG1CVapPyq6aM-tICl8MksGqeePpOCEtuKvMWEkOUP6HktPGDyb6vAUEImVkMt6cN14xffBxOEyD9swE/s1035/inquiets.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1035" data-original-width="1023" height="565" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGm2TbZb7nrZjWuN6zsURfQxM59XJHHENNI2IyWGZFSSDurzP-nASzVEWuKDr88dYxPfCmSzaMfYMYZLQO4Xvr4dw6k4aQe76ebfT1k6xSnvISG1CVapPyq6aM-tICl8MksGqeePpOCEtuKvMWEkOUP6HktPGDyb6vAUEImVkMt6cN14xffBxOEyD9swE/w558-h565/inquiets.jpg" width="558" /></a></td></tr><tr align="right"><td class="tr-caption"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: verdana;"><a href="https://gacougnol.tumblr.com/" target="_blank">Keystone-France/Gamma-Rapho</a></span></span></td></tr></tbody></table><br /><p></p><p> </p><p style="text-align: justify;"></p><p> </p><blockquote><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Peu de jours avant sa mort </span><span style="font-family: georgia; font-size: large;">lors d'un dernier séjour à l'hôpital</span><span style="font-family: georgia; font-size: large;">, Georges Perros</span><span style="font-family: georgia; font-size: large;">, privé de la parole,</span><span style="font-family: georgia; font-size: large;"> tient un début de journal. Carnet et feuillet inédits publiés dans le gros volume Quarto chez Gallimard il y a quelques années.</span></blockquote><p></p><p><br /></p><blockquote><blockquote><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Solitude. Et le contraire. <br />Fraternité au plus bas niveau, ou plutôt au dernier.<br />N'ai plus envie de lire que ce qui a rapport au mal, cancer, etc. Soljenitsyne, Reverzy, Kafka, c'est au-delà. Ombre portée. Petits points noirs sur un écran de neige. Breughel. Une absence en mal de corps. Déjà venu ? Pas encore ? Mouvement sans destination précise.<br /></span></p></blockquote></blockquote><blockquote><blockquote><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">(…) <br /></span></p></blockquote></blockquote><blockquote><blockquote><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Pourquoi le monde est-il une saloperie ? Il faudrait, il aurait fallu, empêcher le mépris, cette affreuse manière dont un homme peut traiter un homme. Empêcher un homme d'en fusiller, torturer, un autre. Lui rendre cet acte impensable. Tout le reste est balivernes.</span></p></blockquote></blockquote><p> </p><blockquote><blockquote><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Très peu de gens me donnent envie de reparler. Et ce sont ceux avec lesquels on peut se taire. </span></p></blockquote></blockquote><p> </p><p> </p>nosconsolationshttp://www.blogger.com/profile/05588996995278628445noreply@blogger.com0