samedi 22 juillet 2017

Désinscription



J'ai souvent pensé que tous mes échecs étaient dus à un manque de chance. Avant de découvrir que c'était bien moins grave. Une simple question d'hérédité. 

Votre bonheur m'est étranger. C'est ce qui me rend heureux.

Je n'ai pas le permis depuis un moment. En passant devant une auto-école, j'entre me renseigner : Est-ce ici que l'on apprend à griller correctement un feu rouge, à négliger les priorités à droite le majeur gauche relevé, à rouler lourdement bourré le coeur léger, à enrichir joyeusement son lexique d'injures... ?

Mon type de femme : celle qui dit oui.

Le railleur n'a pas toujours tort.

Le plus beau des poèmes de la langue française n'égalera jamais dans la mémoire de mon coeur une vulgarité monstrueuse dérobée un soir au comptoir d'un bar.

On n'est pas des chats.

Hier, il pleuvra encore.

Je ne voudrais pas vous enduire d'horreur.


Malheureusement, je ne m'habituerai jamais à tout.

L'homme toujours vulgaire est celui qui pense qu'il ne l'est jamais. 

Je faisais les 100 pas en l'attendant depuis à peine 43 pas lorsque je me suis perdu dans mes calculs. Elle n'est jamais venue.

Après tout, faites comme je veux.

C'est en voulant supprimer un spam que je me suis ôté la vie.

Je la suivais depuis la sortie du cinéma. Elle se retourna enfin et me fixa au-dessous de la ceinture en m'offrant la plus salace des salades. Je vous offre un verre ?, me lanca-t-elle. Comment osez-vous ?, lui dis-je en lui administrant une paire de baffes bien reniflées.

A mon âge, je crois davantage aux beaux découverts qu'aux inoubliables découvertes. 

Si je n'avais pas su...

Je ne me suis jamais rêvé en boeuf. A peine en grenouille. 

C'était mieux avant-hier.

Plus ça va, plus je m'en vais vite.

Mon type de femme : celle qui ne rit pas lorsque je me déshabille.

Dans un film de Cassavetes, deux vieilles copines regrettent de ne jamais avoir rencontré un Humphrey Bogart dans la vie. Je ne m'en suis pas encore remis. 

Je viens de porter plainte pour harcèlement la nuit de mon inconscient.

Croire est la véritable paresse intellectuelle. Enfin, il me semble...

J'ai passé au lit plus de temps à me retenir qu'à prendre du plaisir. Pareil pour l'écriture.

Me fascinent sincèrement ces contemporains capables de dépenser une fortune pour acquérir les yeux étincelants de joie l'objet de leur servitude.

Le temps passa.

S'il croit qu'il va me doubler, celui-là, avec sa Twingo à la con...

Il me semble que notre histoire est proche de la fin. Je n'ai plus rien à me dire.  
On ne peut pas dire que je sois verni. C'est en la trucidant enfin que je me suis mortellement blessé.




Charles Brun, Textes inédits à voix basse

2 commentaires: