La prochaine fois

Thierry Valencin

et, j’ai dit, tu peux prendre tes riches oncles et tantes

et pères et grand-pères

et tout leur foutu pétrole

et leurs sept lacs

et leurs dindes sauvages

et les bisons

et tout l’Etat du Texas,

tes fêtes à la con

et tes promenades du samedi soir

et ta bibliothèque du merde

et tes conseillers municipaux véreux

et tes pédés d’artistes

tu prends tout ça

et tes hebdomadaires

et tes fameuses tornades,

et tes pertes dégueulasses

et tous tes chats qui miaulent

et ton abonnement à Time,

et tu te les mets où je pense,

ma chérie.

Je peux encore manier la hache et la pioche (je crois)

et je peux encore ramasser

25 billets pour un combat de 4 rounds (peut-être);

d’accord, j’ai 38 ans

mais un peu de teinture effacera le gris

de mes cheveux ;

et je peux toujours écrire un poème (parfois),

n’oublie pas ça, et même si

ça ne paie pas,

c’est mieux que d’attendre la mort et le pétrole,

et chasser les dindes sauvages

et attendre que le monde

commence.

très bien, sale clodo, elle a dit,

tire-toi.

quoi ? j’ai fait.

tire-toi, t’as piqué

ta dernière crise.

j’en ai marre de tes crises :

tu ressembles tout le temps à

un personnage d’une pièce d’O’Neill.

mais je suis différent, ma chérie,

j’y peux

rien.

t’es différent, très bien !

et comment, t’es différent !

claque pas

la porte

en partant.

mais, ma chérie, j’aime ton

argent !

t’as pas dit une seule fois

que tu m’aimais !

qu’est-ce que tu veux ?

un menteur ou un

amant ?

tu l’es pas non plus ! dehors, sale clodo,

dehors !

mais ma chérie !

retourne à O’Neill !

j’ai refermé doucement

la porte et je suis sorti

en pensant : tout ce qu’elles veulent

c’est un pantin

qui dise oui et non

qui se penche au-dessus du feu et

ne foute pas trop le bordel ;

mais tu ne rajeunis pas,

mon vieux ;

la prochaine fois tâche de la

fermer

un peu.

Charles Bukowski, Avec les Damnés,
trad. Michel Lederer (?)