Seul

bois seul

bouffe brûle fornique crève seul comme devant

les absents sont morts les présents puent

sors tes yeux détourne-les sur les roseaux

se taquinent-ils ou les aïs

pas la peine il y a le vent

et l'état de veille

Samuel Beckett, Poèmes, suivi de mirlitonnades, Minuit