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Sean Plunkett |
nous affabulions à la moindre occassion
de notre vivant
abhorrions leur douce version
hors de question
de suivre leurs reproductions intelligentes et
avariées
nous rejetions leurs satanées explications
et persistions à entretenir le feu
sacré
simulions des engueulades ménagères
dans les couloirs de l'alimentation
générale
nous ignorions leurs sempiternelles
préventions
assignations
injonctions à la con
leurs gueules de fion en boucle
sur tous les écrans
une guitare sèche et un bandonéon
parfois un piano droit
constituaient notre principale consolation
nous ne laissions rien paraître
ni stupeur ni haut-le-cœur
et reprenions à tue-tête
cette chanson pop dont nous ne saisissions
pas le sens
de notre vivant
je me penche à la fenêtre
tu es la fille d'hier
celle qui s'amuse avec les fleurs
de mon jardin
il est trop tard pour comprendre
rentre chez toi, petite
nous ne pouvons plus jouernous avons oublié le spectacle
que nous étions
de notre vivant
charles brun, production clandestine
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