nos consolations

Joan Colom Elle pensait que  Johan Cruyff était un de ces professeurs  de désespoir que j'aimais citer venu le soir entre deux verres d...

  Babette Mangolte     J’apprends à l'instant que la vénérable BBC propose aux aspirants romanciers une masterclass animée par Agatha Ch...

Gérard Castello Lopes 18 septembre 1917   Tout déchirer.     Franz Kafka, Journal ,  trad. Marthe Robert, Grasset

  Alfa Castaldi — Il y a à peine un an, c'était Anouk Aimée. Qui s'ajoutait à Pierre Barouh, Trintignant, Francis Lai... — Lelouch a...

Petros Kotzabasis   Le langage s’ouvre comme la mer sous un bateau. Poésie : vague souci d’un voyage sans escales dans les cadrans. Le batea...

René Maltête mes mots meurent ma vie demeurent ma langue sur ta peau ta jupe couleur tango la douceur de mon vit la chaleur de ma voix ma la...

Nils Jorgensen     - Le hasard, certainement... - Tu veux dire que si le hasard n'existait pas on ne se serait pas revu ? - J'ai rar...

Philippe Pache   QUAND tu rompras le pain de la tristesse, quand tu boiras des épis dans la grâce de l’air, quand la rivière la plus claire ...

Katerina Kaloudi   On se délabre assez lentement dans la cuisine. Le monde (ses bruits de bagnoles et d'oiseaux) finit de nous percer la...

Mar Astiárraga     La rouille s'est posée sur ma langue comme la saveur d'une disparition. L'oubli est entré dans ma langue et j...

Ara Güler C'est à moi, qui ne suis pas mineur comme mon père et ne porte pas le labeur du jour sur mes épaules, qu'au village on don...

Stephen Uhraney     l'air pénétré comme à l'église elle lisait une enquête de sam spade en m'attendant je suis resté un temps à ...

Frank Eugene     L'amour est un lion affamé qui mange un cerf. L'amour est un agneau blanc qui dans la douce pluie du printemps brou...

Sergio Larraín     J'insiste sur le fait qu'il n'y a pas de poètes, ce qu'il y a ce sont de simples vecteurs de poésie. Au c...

  Ce serait drôle, non, si Le Doigt nous avait conçus pour ne chier qu'une fois par semaine ? toute la semaine on grossirait de plus en ...

Dominique Berretty   A quoi nos poètes sourient-ils   ? Il n’y a rien de drôle dans notre tribu. Beaucoup gisent assassinés dans les ravins....

  Arthur Tress     Les enfants aiment y fouiller en quête de signes. Les princesses provençales s'en faisaient Des compresses d'éter...

Miron Zownir   Lorsque je serai mort, avec de la poussière sur les buis   — et les chiens joueront avec les enfants, personne n'est en f...

  is it because i'm black ? soulait délicieusement ken boothe éclipsant avec élégance syl johnson que laura de toute manière ignorait ...

Tony Ray-Jones     Le destin c'est l'oubli. J'y suis arrivé avant. Jorge Luis Borges « Le poète mineur »   Quelquefois on lui a ...

Josef Koudelka Intriguée par l'identité du mystérieux poète Charles Brun, moult fois publié ici — il va d'ailleurs falloir que ça ce...

Vitaliano Bassetti   arrête mon diamant ma douleur oublie enfin l'hiver replonge dans la lumière souviens-toi de ce beau matin de pluie ...

Michael Bidner   nous avons eu des mots ce n'est pas si mal tout le monde ne peut pas en dire autant après tout je vais je ne sais où av...