mardi 10 septembre 2019

Par la même occasion

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A la demande générale, un autre poème inédit d'oncle Hank. 

les femmes de l'après-midi

fini les femmes qui frappent à ma porte
à 3 h du matin
avec la bouteille et le corps prêt à l'emploi ;
elles débarquent à 2 h 30 de l'après-midi
et dissertent au sujet de leur âme,
elles sont mieux roulées que ne l'étaient
les vieilles filles, mais l'affaire est entendue –
pas de coups d'un soir,
je dois acheter le film entier  ;
elles savent distinguer Manet de Mozart, elles ont lu tous les
Millers, et boiront un peu de vin
enfin juste un doigt, et leurs poitrines sont vastes et 
fermes
et leurs culs sont sculptés par
le démon du sexe ;
elles connaissent les philosophes, les politiciens et les combines ;
elles ont le corps et l'esprit,
et puis elles s'installent, me dévisagent et lâchent,
« tu sembles un peu nerveux, est-ce que tout va bien ? »
« o oui », je réponds, « au poil », en me demandant putain
qu'est-ce que c'est que ce bordel ?

je vais pas gaspiller un mois pour un bout de fesse ;
et quels yeux terriblement magnifiques, o oui, les sorcières !
il faut les voir sourire, en sachant bien à quoi vous pensez – 
les coller sur un lit et qu'on n'en parle plus —
putain oui ! –
mais il s'agit d'une ère inflationniste
et avec elles
vous devez payer avant, pendant et
après, c'est
la femelle émancipée, et je ne suis plus un
écolier, et je les autorise à repartir
sans qu'il se soit rien passé, la plupart d'entre elles
ayant déjà derrrière elles
un ou deux hommes en ruine,
et juste une vingtaine de printemps, alors on convient d'un rendez-vous
plus tard dans la semaine, et elles se taillent
leur prix éternel ondulant
derrière elles
comme leur cul magnifique,
mais voilà que je me surprends à écrire,
le jour suivant,
« Chère K… : votre beauté et votre jeunesse sont juste insoutenables
pour moi. Je ne vous mérite 
pas, c'est pourquoi je vous demanderai d'arrêter là notre relation,
aussi infime qu'elle a pu
être…
bien à vous,
… »
après ça je souris, plie la lettre, la mets dans l'enveloppe, lèche
le rabat, ajoute le timbre,
et descends dans la rue
jusqu'à la boîte aux lettres la plus proche
laissant la femme émancipée aussi libre qu'elle
devrait l'être, et m'évitant quelques dommages
par la même
occasion.

Charles Bukowski, Tempête pour les morts et les vivants,
éd. Au diable Vauvert, 2019
trad. Romain Monnery

2 commentaires:

  1. Les services postaux sont de moins en moins fiables !

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  2. Tu crois qu'aujourd'hui Hank enverrait un sms, ou un whatsapp ? Aurait-il un compte instagram sur lequel il mettrait les photos des canettes qu'il s'enfile ? Toujours est-il que question poste, Bukowski avait beau être un peu timbré, il en connaissait un rayon, avec 11 ans de bons et loyaux services, comme on disait dans le monde d'avant... Bonne journée amigo

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